Au pays oublié

il n'y a rien.

Rien de factice,

d'inessentiel.

Le ciel seulement

avec le vent.

Des arbres qui n'ont plus

besoin de l'homme.

Des moutons, des agneaux

qui sautent comme des cabris.

Des boutons d'or

que nul pied n'écrasera

l'eau toujours claire

des ruisseaux,

seul chant accepté

avec celui des oiseaux

partout.

Ici le silence

est le maître.

C'est lui que l'on révère,

c'est en lui que l'on croit.

Et tout doucement

on devient méfiant

quand les pensées s'élèvent,

ne restent pas à leur place

de nuages voguant.