Au matin les roses rouges
étaient plus que rouges.
La lumière était aussi plus douce.
Une lumière bienveillante.
Ce n'est sans doute pas français.
Mais j'aimerais bien
me "bienveiller";
La lumière douce
serait un regard.
Les lointaines figures du blâme
s'effriteraient.
Au matin les roses rouges
appelaient la consolation.
"Allez, c'est fini, c'est fini !"
Rouge sans.
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