Mes mots, une outre

pour tenir au jour,

ne vous enfuyez pas trop loin.

Sous quel sable

le trésor se tenait-il ?

Mais un trésor

cela se partage.

Dans le désert ce n'est rien.

A peine deux doigts

suffisent pour éteindre

la mèche du ciel.

Mes mots-poussières

se déposent comme

des flocons de neige.

Un peu de sel,

et puis plus rien.

Rien, pourtant

j'ouvre les yeux,

ou plutôt

j'ouvre l'humain.

Sous quel ciel

verrais-je plus loin ?

Alors, vois, lis

au delà des lignes.

le désert sera bientôt fini.

Désert

Monotype

 

Si les arbres

ont des racines

dans le ciel,

l'homme peut-il

croire seulement

à la terre ?

Il y a en lui

des étoiles

qui l'appellent

Dehors il cherche

sans arrêt

la limite, la frontière.

Dedans

C'est spacieux

seulement si

plus rien

ne l'attache à lui-même.

 

"Vieille femme"

Pastel sec

 

Rien n'est jamais perdu.

Un enfant rêve

qu'il suit un chemin inconnu.

Zigzag entre les étoiles.

Un baiser sur son front

"N'éteins pas la lumière !"

Les monstres resteront

le nez dans la poussière.

Flamme, éclaire-le,

que sa vie ne finisse pas

dans le noir et le froid.

Ruisselle huile du jour

lavé par l'aube d'une promesse.

Il peut pleuvoir sans répit

l'enfant se lève, heureux.

On dirait un prince

à cheval en forêt

soulagé d'apercevoir

enfin l'orée.

L'orée

Monotype

 

"Retour aux sources"

interprétation d'après un tableau anonyme.

Gouache.

La source aussi coule

sur les feuilles

des arbres

et on entend le flot

du vent.

En marchant,

il bénit l' obscurité

de l'avoir rendu

assoiffé de la source.

Il la regarde couler

sur les arbres

mais aussi sur les herbes

les pierres.

Il fait bon avec la source.

La largesse du paysage

a emmené au loin

les nœuds qui veulent 

toujours tout resserrer.

 

Il s'avança vers le sous-bois

et là il comprît

le silence de la forêt,

un silence qui fourmille

de chants d'oiseaux

et de feuilles frémissantes.

Toute la souffrance,

et la violence du monde

restèrent à l'orée.

Il disparut

dans la lumière verte

avec l'homme verdoyant

qui doucement

commença à enlever

pendant sa marche

les plaies si nombreuses

des années écoulées.

C'est en ce jour

qu'il choisit

de ne plus jamais

se faire du mal.

Il court vers la douceur de l'aube,

celle qui descend

et déchire la nuit sèche,

brise les cercles de fer.

Il court vers la douceur

tout court,

celle qui rend humain,

celle qui lève les voiles

pour qu'apparaisse un peu de vérité.

Il court vers la douceur,

celle qui laisse désemparée,

celle qui n'a rien d'autre à offrir

que le sel des larmes

qui réenflamme la vie.

Il court vers la douceur

qui donne aux corps

sa transparence

pour qu'il n'y ait

plus rien à prendre à personne

Il court  s'unir

avec la douceur des étoiles

qui ne brillent pas seulement au ciel.

Et un rouge-queue approuve

et signe d'un mouvement d'aile

la fin du poème.