Ingeborg Bachmann, poète (1926-1973)

pastel sec

Ce qui est vrai

Ce qui est vrai ne jette pas de poudre aux yeux,

ce qui est vrai, sommeil et mort l’exigent de toi,

comme ancrés dans ta chair, chaque douleur portant conseil,

ce qui est vrai déplace la pierre de ta tombe.

Ce qui est vrai, même hors de portée, évanescent

dans le germe et la feuille, dans le lit pourri de la langue

une année et une autre année et tous les ans durant-

ce qui est vrai ne crée pas de temps, il le compense.

Ce qui est vrai fait la raie à la terre,

démêle rêve et couronne et les travaux des prés,

monte sur ses ergots et plein de fruits extorqués

te foudroie et te boit tout entier.

Ce qui est vrai n’attend pas l’expédition de prédateurs

où pour toi peut-être tout est en jeu.

Tu es sa proie, quand s’ouvrent tes plaies,

rien ne t’attaque qui ne te trahisse en fait.

Arrive la lune et ses cruches de fiel.

Alors bois ton calice. La nuit tombe amère.

Dans les plumes des pigeons floconne la lie,

tant qu’une branche n’est pas mise à l’abri.

Tu es prisonnier du monde, de chaînes encombré,

mais ce qui est vrai trace des fissures dans le mur.

Tu veilles et guettes ce qui est juste dans l’obscurité,

tourné vers l’issue inconnue.

Ingeborg Bachmann