Les lieux qui ne sont pas des lieux

mais des portes,

vous les connaissez ?

Ô vous, fleurs de lisières

vous n'avez pas besoin d'oreilles.

Et déjà vous avez compris

ce chant.

Vous l'accueillez,

comme vous accueillez la lumière,

comme vous frémissez

sous le museau du faon.

C'est le chant insondable

où se mêlent la nuit

et sa crinière d'étoiles,

le chant qui prend le cœur

et le pose là, tout palpitant

à l'ombre des arbres.

Ô fleurs des lisières

vous accourrez,

vous le reconnaissez.

C'est un prince 

maintenant à nu

qui perd son sang.

 

                            Prière du poète

Mon Dieu qui donnes l’eau tous les jours à la source,

Et la source coule, et la source fuit ;

Des espaces au vent pour qu’il prenne sa course,

Et le vent galope à travers la nuit ;

Donne de quoi rêver à moi dont l’esprit erre

Du songe de l’aube au songe du soir

Et qui sans fin écoute en moi parler la terre

Avec le ciel rose, avec le ciel noir.

Donne de quoi chanter à moi pauvre poète

Pour les gens pressés qui vont, viennent, vont

Et qui n’ont pas le temps d’entendre dans leur tête

Les airs que la vie et la mort y font.

L’herbe qui croît, le son inquiet de la route,

L’oiseau, le vent m’apprennent mon métier,

Mais en vain je les suis, en vain je les écoute,

Je ne le sais pas encor tout entier.

J’ai vu quelqu’un passer, un fantôme, homme ou femme…

Mon cœur appelait sur la fin du jour…

Les rossignols des bois sont entrés dans mon âme.

Et j’ai su chanter des chansons d’amour.

J’ai vu quelqu’un passer, s’approcher, disparaître ;

Et les chiens plaintifs qui rôdent le soir

Ont hurlé dans mon cœur à la mort de leur maître.

J’ai su depuis chanter le désespoir.

J’ai vu les morts passer et s’en aller en terre,

Leur glas au cou, lamentable troupeau,

Et leurs yeux dans mes yeux ont fixé leur mystère.

J’ai su depuis la chanson du tombeau…

Mais si tu veux mon Dieu que pour d’autres je dise

La chanson du bonheur, la plus belle chanson,

Comment ferai-je moi qui ne l’ai pas apprise ?

Je n’en inventerai que la contrefaçon.

Donne-moi du bonheur, s’il faut que je le chante,

De quoi juste entrevoir ce que chacun en sait,

Juste de quoi rendre ma voix assez touchante,

Rien qu’un peu, presque rien, pour savoir ce que c’est.

Un peu – si peu – ce qui demeure d’or en poudre

Ou de fleur de farine au bout du petit doigt,

Rien, pas même de quoi remplir mon dé à coudre…

Pourtant de quoi remplir le monde par surcroît.

Car pour moi qui n’en ai jamais eu l’habitude,

Un semblant de bonheur au bonheur est pareil,

Sa trace au loin éclairera ma solitude

Et je prendrai son ombre en moi pour le soleil.

Donne-m’en ! Ce n’est pas, mon Dieu, pour être heureuse

Que je demande ainsi de la joie à goûter,

C’est que, pour bercer l’homme en la Cité nombreuse,

La nourrice qu’il faut doit savoir tout chanter.

Prête-m’en… Ne crains rien, à l’heure de le rendre,

Mes mains pour le garder ne le serreront pas,

Et je te laisserai, Seigneur, me le reprendre

Demain, ce soir, tout de suite, quand tu voudras…

Ô Toi qui donnes l’eau tous les jours à la source,

Et la source coule, et la source fuit ;

Des espaces au vent pour qu’il prenne sa course

Et le vent galope à travers la nuit,

Donne de quoi chanter à moi pauvre poète,

Ton petit oiseau plus fou que savant

Qui ne découvre rien de nouveau dans sa tête

Si dans son cœur tu ne l’as mis avant.

Vous qui passez par là, si vous voulez que j’ose

Vous rapporter du ciel la plus belle chanson,

Douce comme un duvet, rose comme la rose,

Gaie au soleil comme un jour de moisson,

Si vous voulez que je la trouve toute faite,

Vite aimez-moi, vous tous, aimez-moi bien

Avant que mon cœur las d’attendre un peu de fête

Ne soit un vieux cœur, un cœur bon à rien.

Aimez-moi, hâtez-vous… J’entends le temps qui passe…

Le temps passera… le temps est passé…

Bientôt fétu qui sèche et que nul ne ramasse

Mon cœur roulera par le vent poussé,

Sans voix, sans cœur, avec les feuilles dans l’espace.

(Les Chansons et les Heures)

 

Tiens-toi 

sur tes gardes.

Il y a quelque chose

à garder.

Un trésor sur lequel

il faut veiller.

Monte la garde.

Attends de pied ferme

ce qui vient

pour t'éloigner

de toi-même

Uni à des profondeurs

insoupçonnés,

où tu n'es plus

déchiré.

Toi

enfin 

au large.

Toi

enfin

vrai.

 

Des branches de begonias "maculata"

plongées dans l'eau

donnent racines.

Cela m'émerveille.

La science explique-t-elle

ce phénomène ?

Les cellules au niveau

de la brisure,

en contact avec l'eau

soudain se multiplient

pour former des racines.

Je cherche aussi

les éléments déclencheurs

dans ma vie

Est-ce que l'on n' est pas tous

des branches cassées

qui cherchons

la vraie vie *?

*"Quelle vie ! La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde"

Arthur Rimbaud

 

A l'abri de la chaleur

marcher en forêt.

Etre étonné par le silence.

Même les mésanges

et un pic-vert aperçu

ne font pas de bruit.

Ils frôlent les feuillages.

Ils sont sans cesse en mouvement.

C'est comme si les arbres

veillaient sur le silence,

des poches de silence

qui peut-être

pourront servir un jour

On transfuse bien le sang.

Un jour peut-être

transfusera-t-on le silence,

sous ordonnance.

"Vous êtes trop bruyant 

en vous-même, monsieur.

Je vous prescris

une poche de silence

à transfuser

de préférence le matin,

pendant une semaine."

 

"Pousse-moi fort,

jusqu'au ciel,

jusqu'au ciel !"

L'enfant rit

ferme les yeux

ivre de vent,

ivre d'espace.

On l'entend

chanter doucement :

"Jusqu'au ciel,

jusqu'au ciel,

puisque c'est

ma maison !"

Et l'on comprend

soudain

que c'est main-tenant

et pas demain.

 

A Burthecourt-aux-Chênes

inutile d'actionner

la roue,

le puits ne donne 

plus d'eau

En pleine chaleur,

personne ne viendra

désaltérer le voyageur

en puisant

avec un seau.

Avec les années

s'est perdu

le chemin

de la source.

L'eau courante

est arrivée

prisonnière

dans des tuyaux,

une eau souvent javellisée

Plus de rencontre

au bord du puits,

plus d'histoires

et de rires

dans le lavoir.

C'est le progrès.

Et voilà

qu'est venu

le temps

où le progrès

apporte

la mort.

Aveuglement

jusque quand.

 

A la source de Bonnefontaine

un moment pour écouter

le chant de l'eau.

Ce chant pénètre

à l'intérieur

de l'être

coule plus 

profondément

qu'on ne le croit,

là, à l'instant même

et sur le chemin

qui mène

au carrefour

du bouquets d'arbres

tout chante aussi,

la vieille souche

les sous-bois

qui vibrent,

les taches de soleil

qui dansent

et les herbes

enivrées de rosée

Même la laie

qui éternue,

grogne bruyamment

pour appeler

ses marcassins,

chante.

Tout chante.

Se laisser chanter

aussi,

se laisser rejoindre

simplement

en écoutant

un  filet d'eau.

 

Quelques fleurs du jour.

avant que les yeux se ferment.

Simple abandon.

Pour une petite pépite d'or, que de boue à remuer.

Mais quand on l'a trouvé.

C'est comme un grain de cassis

dans la paume d'une main.

On voit tout de suite que c'est précieux.

Cette robe luisante du grain,

cet éclat de l'or.

Tout oublier

et ne plus jamais

perdre de vue

le grain d'or,

la pépite noire

du cassis.

 

Pratiquez la méditation sincèrement et vous réaliserez Sa grâce infinie. Dieu demande de la sincérité, de la véracité et de l’amour. Les épanchements verbaux à l’extérieur, ne le touchent pas ». 

Swami Vijayananda

Tenir sans tenir,

Monter sans monter,

Aimer détacher, évider

sans être vide,

Brûler sans brûlure,

Vivre vrai,

Se relever et sourire,

Revenir sans retour,

Implorer toujours,

Avancer sans devancer,

Comprendre sans un mot,

Avoir cœur ouvert 

à toutes les aubes,

Attendre sans attendre,

se reposer enfin.

 

 

"Un vieillard doué d'une grande connaissance spirituelle reprit un frère orgueilleux; mais celui-ci dans son aveuglement, lui répondit : "Pardonne-moi, Père, je ne suis pas orgueilleux". Le très sage vieillard lui dit : "Quel meilleur indice de cette passion pouvais-tu nous donner, mon enfant, que de répondre : "Je ne suis pas orgueilleux." "

Jean Climaque, Echelle sainte, 22e degré, 14

Un père copte, Peinture acrylique

 

"Laisse toi silencieusement attirer

par la force de ce que tu aimes réellement."

Rûmi

L'aube était 

comme un appel

malgré la touffeur.

Et cet appel

était clair,

sans appel.

C'était comme 

celui de l'enfance

où par la grâce d'un refrain

était révélé

que la seule issue

était intérieure

et que jamais ce monde

ne comble un cœur

assoiffé d'infini