La porte et grande ouverte.

Toujours.

Rien ne la fermera

Jamais.

Une fois

franchi le seuil,

on peut revenir

en arrière.

Mais pourquoi

choisir

l'ombre

et la mort ?

Pourquoi fuir

le seul lieu

où l'on est bien.

Garder

le cœur brûlant.

 

Autour de Séranville

le matin ou le soir

la terre respire

Une terre travaillée

retournée, broyée

après les moissons.

les tournesols baissent 

humblement la tête

prêts à donner leurs graines

Baisser doucement la sienne

avec reconnaissance.

Se laisser travailler,

retourné, malaxé

et parfois broyé

pour devenir plus vrai.

Donner du fruit

sans rien attendre,

semer à la volée

et recevoir par d'autres

les flots de la lumière.

  

Esprit de la Source

Source de l'Esprit,

Elève celui

qui touche la terre

et l'aime

Remplis

de ta fraîcheur

celui qui s'est vidé

dans sa nuit

de toutes images.

Sur les hauts de Aigremont 

d'antiques tilleuls bordent la route.

Brume de chaleur.

De la vigne sauvage s'enroule

autour des rejets de frêne

en bordure de forêt.

Dans les fossés l'aigremoine 

et la salicaire apportent

leurs touches de couleur

dans cet océan de vert.

Marcher sans plus penser.

Il n'y a plus d' histoire.

Il n'y a plus personne.

Seul le silence et la paix.

Tant d' années

comme un grain de blé

sous la meule des jours

le fléau des épreuves 

pour arriver soudain

à cela :

silence, paix.

 

  

Rien n'est mérité.

Une trouée soudaine

éclaire la journée.

Le seul trésor à offrir

n'est parfois

qu'une toile d'araignée.

Mais dans l'élan

de n'être rien

la toile se déchire,

la trame se desserre.

Et au travers

passe une lumière

que personne ne peut

emprisonner

 

Ce qui doit venir

peut être simple.

Les plis se déplissent.

L'eau retourne à l'eau

et le vent au ciel

où ce qui passe

maintenant s'absente.

Laisser les choses

aller aux choses.

Se déplisser

comme un enfant

au lit de l'être.

Pelouse calcaire

du plateau de Malzéville

gravure pointe sèche

 

 

CANTATE DE LA NUDITÉ

Je chanterai ce chant nouveau : la nudité. 

La pureté réelle est vide de pensée; 

La pensée, elle doit se tenir à l'écart. 

C'est ainsi, moi que j'ai perdu ce qui est moi. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Ce qui m'est étranger cesse de me leurrer. 

Et j'aime autant être pauvre que riche. 

Point d'image qui me contente : 

Il m'a fallu me vider moi-même. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux tu savoir comment je me passai d'images? 

C'est lorsqu'en moi j'embrassai l'unité, 

Car telle est l'unité réelle. 

Et la douleur pas plus que l'amour ne m'émeut. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux tu savoir comment je dépouillai l'esprit? 

C'est lorsque je cessai de distinguer, 

Hormis, en moi, la divinité une. 

Or, je n'ai pu le. taire et j'ai dû l'avouer : 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Depuis que me voilà perdu dans cet abîme, 

J'ai cessé de parler, je suis muet,

Oui, la divinité m'a englouti. 

Je suis dépossédé,

Et c'est pourquoi les ténèbres m'ont réjoui.

Depuis le temps où j'ai rejoint mon origine, 

J'ai cessé de vieillir et j'ai dû rajeunir. 

Ainsi toute ma force a disparu. 

Et elle est morte.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Or donc, celui qui disparait 

Et qui trouve sa nuit,

Est tout aussi riche, étant exempt de misères. 

Ainsi les feux d'amour

M'ont soudain consumé.    

Et j'en suis mort.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci."

Jean Tauler

Traduit par J. Chuzeville. (x)

 

Il n'y a que cela.

Un peu de ceci, un peu de cela.

Mais cela ne suffit pas.

On ferme les persiennes.

Il n'y a que ce monde

noir et blanc.

l'œil voit 

mais ne voit pas.

Il tue fige, lacère

pétrifie amer.

Parfois le vent

fait bouger une persienne.

Inondation de lumière.

Tiens ! On n'avait jamais vu

autant de poussière.

On étouffe. Ce n'est pas possible.

Il n'y a pas que cette vie.

Ici, cela sent le moisi.

Alors on pousse un cri

on pousse sa vie

à la rambarde

dans un flot de larmes.

Alarme. Cela ne peut plus durer

Les persiennes ne doivent plus

se refermer.

On entrouvre la fenêtre.

Des oiseaux d'ailleurs viennent.

Leurs chant les précèdent.

On voit de plus en plus clair.

Qu'est-ce qui éclaire ?

C'est une autre vie,

un autre soleil.

 

Six heures du matin

encore une aube

qui défie l'imagination.

Un peintre  aurait

bien du mal à rendre

tous ces contrastes,

et ce feu d'or et de braise

qui transfigure

les nuages

Pas de monotonie.

Esprit triste,

le ciel devient

aussi gris

que le trottoir

Esprit vif et clair,

le ciel s'enflamme

et invite à la danse

gracieuse des heures

Ne pas s'enliser

à nouveau

pour être libre

de rejoindre

le cri du martinet

qui passe et repasse

ivre d'espace.

 

Ne pas se résoudre.

Lancer un défi

à la défiance

Par la fenêtre de l'escalier,

chaque matin,

lorsque l'aube ouvre 

la page du jour,

s'émerveiller.

Recommencer

Confiance. 

Faire sa fête

à la défaite.

Ne pas se résoudre

à la mort lente,

la mort à petit feu.

Et la vie vient 

quand on l'appelle

parce que l'on crie

vraiment vers elle. 

 

C'est de là que l'on accueille,

que l'on respire.

C'est de là que l'on écoute,

essaye d'écouter,

ce qui en chacun

est bafoué parfois.

Mais pourquoi ?

tout est là,

tout est à demeure.

Plongeon

par amour

où les mots

n'ont plus cours

 

Penser petit,

penser infime.

Cachés dans l'herbe,

posés sur des feuilles,

Partout des mystères ambulants.

Qu'est-ce que s'émerveiller ?

Etre petit,

être infime.

Et la vie sur le fil

d'un cœur qui bat

sans qu'on lui demande.

Pas de quoi fanfaronner.

 

Six heures du matin

au dessus de la ville endormie

trône un énorme nuage en feu.

Et juste à l'horizon

un friselis de nuage et de lumière

semble assister au lever de l'astre

Rester là

et assister a cette lente

transformation du ciel

jusqu'aux premiers rayons du soleil.

Emerveillement.

Où est la solitude,

la séparation,

 les pensées

où le souffle s'étiole.

Envolées

Il n'y a plus personne

qu'un regard.

Sur la place de l'hôtel de ville

au duché du Luxembourg,

vision à travers

la vitre d'une brasserie,

tôt le matin

d'un homme âgé

qui balaye la place

avec un minuscule balai

et une petit pelle à ramasser.

Il repasse sans cesse

au même endroit

si bien que cela en devient

une sorte de danse.

Echange de quelques mots 

en sortant du café.

Il est yougoslave,

a des bleus bleus

un peu délavés

d'une grande douceur

Il balaye des brins de paille

abandonnés là

après une fête.

Cette tâche

qui ne peut avoir de fin

ne semble pas le décourager.

Ne jamais se décourager

de recommencer

encore et encore

jusqu'à la grande lumière

où peut-être

cet homme vivait déjà.

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.

 

Une simple graminée

éclairée par le soleil

en bord de chemin,

une herbe ignorée

soudainement

mise en valeur

et c'est l'émerveillement

pour rien,

comme une transmission

de lumière

à lumière,

la lumière de l'herbe,

la lumière du regard

Sans ce rayon

la graminée

serait restée

insignifiante.

Sans lumière

en soi-même

que serait-ce

de vivre ?

Lumière "illuminante"

fais jaillir la joie !

 

A quelle réalité

ramènent les nuages ?

D'où vient

leur présence ?

Pas

de pensée

pour les nuages.

Ils agrippent,

Ils coupent la tête.

Ils  redisent

la réalité

que rien n'affecte.

En quoi le ciel change-t-il

même traversé

de nuages menaçants ?

Nuages,

vous faites de chacun

un voyant sans âge.