Placides

dans leur champ

les vaches

sont posées là

sans rien attendre

de tout leur poids

dans l'herbe verte.

Elles ne posent pas.

Elles sont posées.

Et lorsque l'on pose

le regard sur elles

avec leur douceur,

avec leur lenteur,

un poids se dépose.

Etre là avec elles,

paisiblement,

de tout son poids

d'être humain

 

Tiens-toi 

sur tes gardes.

Il y a quelque chose

à garder.

Un trésor sur lequel

il faut veiller.

Monte la garde.

Attends de pied ferme

ce qui vient

pour t'éloigner

de toi-même

Uni à des profondeurs

insoupçonnés,

où tu n'es plus

déchiré.

Toi

enfin 

au large.

Toi

enfin

vrai.

 

Dans le parc nocturne,

le silence règne.

Un lointain bruit de fête,

peut-être.

Les oiseaux dorment.

Même le hibou

est fatigué.

Seuls les pas

d'un promeneur

crissent sur le gravier.

C'et un promeneur nocturne

et silencieux

qui loin du brouhaha

a enveloppé son âme

du châle de la nuit.

 

 

Marcher écrire. Un pas, un mot. Un livre pris, aussitôt reposé, où être ? Marcher écrire. Se dire à soi-même une parole qui tient la route, qui tient l'âme. Nager dans la houle de la parole, retrouver le fil. Le minotaure ne mangera personne. 

Marcher écrire pour ne pas être seul. Des milliers de fenêtres s'allument. 

Que tenir ? 

Fermer les yeux et voir la rivière. Elle rassure. Qui tiendrait, retiendrait une rivière ? Elle coule. Elle commence par la tête, s'enroule autour du cœur, puis s'apaise dans le ventre. 

Se lever. Faire un bout de chemin avec elle, compagne rivière, chevelure d'eau qui enlève le nœud de l'angoisse. 

Marcher écrire, si rien ne marche, si l'on ne sait rien de l'avenir. 

Marcher écrire ayant quitté son armure. Être un arbre nu qui marche et qui va passer à la râpe de l'hiver. 

Je ne veux pas qu'on fasse des projets pour moi. Je ne veux pas qu'on me dise : "il n'y a qu'une route et c'est celle-là !" 

Marcher écrire. Il n' y a pas de menace. Seul celui qui a été une mort pour lui-même le sait bien.

 Marcher bâtir. Apporter une pierre. La regarder.  La parcourir des mains. Elle a du poids, cette pierre arrachée au néant. Elle devient pierre d'une demeure qui n'est pas une demeure d'emprunt. 

Marcher écrire. sans chercher de bout à atteindre ou de fin des temps. Ne plus avoir peur de la nuit.  Marcher en tressaillant. Avoir des lueurs à partager. On ne peut guère me demander autre chose. 

Marcher écrire

texte de 2018 réécrit

 

Esprit de la Source

Source de l'Esprit,

Elève l'abaissé

qui touche la terre

et l'aime

Remplis

de ta fraîcheur

celui qui s'est vidé

dans sa nuit

de toutes images.

 

Un simple chêne dans la forêt

et l'on comprend mieux

pourquoi les arbres dansent

même quand il n'y a pas de vent.

C'est comme si ses branches

tournaient autour d'un axe

pour mieux atteindre le ciel.

On aimerai revenir de nuit

à son pied

et fixant les étoiles

 le regarder danser.

Peut-être même

 aura-t-on la surprise

de s'apercevoir

que les étoiles dansent 

aussi autour de lui.

 

Portrait de Modigliani

Pastel sec

 

Rester fasciné

devant les plis d'argent

de la rivière.

Les plis la rendent

encore plus vivante.

Aimer poser sa joue

sur la peau de la rivière.

et s'endormir

dans son grand silence d'eau.

Ce sommeil serait si profond

que l'on émergerait de l'eau

avec d'autres yeux

et un autre cœur.

 

L'arbre parle

par son œil

et sa paupière

est une feuille.

Il n'y aura pas

d'autre histoire.

 

Canal de l'Est expo

 

Les vieux noyers se noient de lumière.

Aucun besoin d'être reconnu.

Aucun besoin d'être apprécié.

C'est pour cela qu'ils paraissent

être plus que des arbres,

plus que le nom qu'on leur donne.

Ils échappent à la définition.

Avec eux, ce n'est jamais fini,

comme avec un être humain.

Tu me définis, tu me juges,

tu m'enfermes.

C'est le mauvais œil.

Le bon, c'est :

J'attends de l'imprévisible,

de l'inédit, du jamais vu,

comme une allée de vieux noyers

qui tremblent dans la lumière

et fracturent le réel.

 

Sur un mur...

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.

 

....

 

L'arbre mort

revivra.

Les flammes

l'ont transformé

en torche.

Ses branches 

sont devenues

comme un cri

de cendres.

Mais entre ses racines

un surgeon a jailli.

La mort est

entre les bras

de la vie.

gravure sur bois

(plateau de fromage)

Un morceau de tableau,

une main posée

sur agneau,

l'enfant qui vient de naître

et qui mourra

si personne ne s'occupe de lui,

la protection, le soin

la tendresse,

l'effacement

car ici la main

n'écrase pas,

elle accompagne,

elle soutient.

A-t-on encore besoin

de hautes spéculations

pour être

plus humain ?

 

Instant de gratitude.

Quelques roses anciennes

par dessus un mur

ont repris vie

après l'orage.

Même si le ciel

redevient gris

elles suffisent

au promeneur

pour dire merci...

de vivre.

 

 

Du réel

le plus ordinaire

peut surgir...

un surréel

avec ces étrangetés,

d'autres mondes

improbables.

Matière surprise

 

 

Le héron pose

 

Trois toiles du Musée Georges Garret de Vesoul

 

-Qui seras-tu ?-

La chenille

chenillant

sur son mur blanc

à quoi rêve-t-elle ?

Et toi, à quoi rêves-tu

au long de tes nuits blanches ?

Un papillon a des ailes,

et toi qu'auras-tu ?

Qui seras-tu ?

Le papillon n'a rien à voir

avec la chenille

 

Dans un fossé

l'euphorbe

est ignorée

Elle n'a pas

la blancheur

de l'églantine,

ni la lumière

du bouton d'or.

Pourtant

elle irradie

un vert phosphorescent

comme si elle était

une étoile dans un ciel

verdoyant,

ignorée de tous,

mais radieuse

de sa source intime.

 

Glisse péniche

sur l'onde tranquille.

Le temps glisse aussi

avec la douceur du ciel 

Glisse l'âme

vers son refuge

Glisse le cœur

vers son nid.

La vie est tranquille

quand les pensées

glissent vers le silence,

que le silence glisse

vers l'amour

et que les paroles

sont inutiles.

 

La tête à l'envers

sur sa balançoire

un enfant rêve.

Il rêve d'un monde 

à l'endroit

dont il se souvient

encore.

Les adultes

avec leur cœur de pierre

et leur regard triste

ont tordu le monde.

Le rêve de l'enfant

quand il est perdu

ne reviendra plus.

Jusqu'à ta mort,

souviens-toi de Lui,

souviens-toi de Lui

 

Les bancs restent vides.

Le parc Blondot

est fermé au public.

mais la lumière

y rentre à flots.

Qui peut interdire

à la lumière

de rentrer.

Même derrière

un rideau noir

la lumière ne s'en va pas.

Elle attend.

Il y a des cache-cache pour rire

et des cache-cache

à pleurer.

Pourtant le noir

n'a jamais rien guéri.

Rien d'autre

à écrire.

 

Trois paroles de lutins de la forêt

-1-

"Il ne pleut plus

parce que

vous les hommes

vous vous mentez

à vous-même

sans en pleurer"

-2-

"Les arbres, eux, pleurent

et c'est pour cela 

qu'ils chantent leur gratitude

de ne faire aucun mal,

sauf par accident,

aux êtres vivants"

-3-

"Il reste très peu de temps

pour penser

comme les arbres pensent

et vivre enfin

libéré de toute avidité"

 

Si à chaque pensée

sa forme,

quelle pensée

pour le chardon ?

Quelle pensée

pour le frémissement

du vent dans les platanes ?