Un petit coin d'herbe

toute illuminée,

un petit coin de paradis,

éclate soudain.

Si tu as le cœur amoureux

des merveilles seront

sur ton chemin.

Tout se met à briller

si brille en toi

la joie simple

d'exister,

si tu as le cœur amoureux,

sans aucune raison,

des êtres à chérir pour rien, 

connus ou inconnus,

et qui jamais ne le sauront.

Un petit coin de paradis,

toujours prêt 

à te tendre les bras.

vient à toi.

 

Etang de brin sur Seille.

Pas une âme d'humain

qui vive.

Des oiseaux nagent sur l'eau

et caquètent ou piaillent.

Quelqu'un est mort ce matin

mais en ce silence

il est encore vivant.

Qu'est ce qui est mort.

Du faux, du vain.

Etendue de l'eau.

Etendue du ciel.

Etendue de l'âme,

qui la mesurera ?

Avec les larmes

fond le masque.

Que reste-t-il?

L'étendue de l'eau,

l'étendue du ciel,

le silence, la paix

que l'on accueille.

 

Près de Brin sur Seille,

du vaste, de l'intemporel

s'offrent au regard

pour écarter les barreaux

d'une prison imaginaire.

Il y a mille ans

deux chevaux blancs

paissaient au même endroit.

Les nuages défilaient

avec leurs ombres

sur la terre.

J'oublie l'histoire,

et goûte comme un élixir

un bol d'air frais.

De soi à l'intérieur,

rien à tirer.

Du linge sale, c'est tout.

Laisser plutôt

le pur être.

 

Chaque matin

c'est le matin du monde.

Et quand il n'y aura

plus de monde

ce sera toujours

le matin.

Chaque matin

cela ne recommence pas.

Cela commence

comme si c'était

le premier matin.

Et quand il n'y aura

plus de monde

cela continuera

à commencer.

Commence toi aussi

comme si c'était

ton premier matin,

comme si c'était

la première fois

que tu vivais.

 

Au loin, une biche

est apparue.

Sentir son regard.

Ne pas bouger.

Elle est partie

tranquillement.

 Penser

à la solitude paisible

où elle vit.

Vivre

à pas de biche

en ce monde.

 

Le bourdon vieillit.

Il a mis ses lunettes.

Est-ce qu'on voit mieux

quand on est vieux ?

On change de vue

et même de point de vue.

On change aussi

de lunettes.

Jeune ou vieux,

on peut être heureux

même bigleux.

Je vieillis,

tu vieillis.

C'est seulement

de l'apparence.

Mais dis-toi bien

qu'on peut garder

l'esprit qu'on avait

quand pour la première fois

on a ouvert les yeux.

Et cet esprit

à la source

c'est l'éternelle

jeunesse.

 Rien à ajouter

Rien à retrancher.

L'arbre accueille

son être d'arbre

en un abandon parfait.

Interpellation.

Et moi, et toi ?

Rien à ajouter.

 

Près du Mont Saint Etienne

des mouton paissent

paisiblement sans prêter

attention au promeneur.

Où est le temps ?

Les moutons marchent

d'un pas si tranquille.

La lumière du matin est 

comme neuve, fraîche,

sortie de son bain de mystère.

Le promeneur se demande

d'où viennent le bruit et la fureur.

Ici, c'est encore le lent passage

des êtres et des choses.

Un corbeau solitaire vole

vers l'impénétrable forêt.

Le sentier qui mène au sommet

où se trouve une chapelle

lentement s'est effacé.

Le promeneur baisse

doucement la tête

sous l'afflux de la lumière

qui porte son secret.

tout comme lui.

 

Ce matin sur la petite route

qui mène à Aureil-Maison

un arbre en gloire éclate

parmi les champs couverts de rosée

presque blanche, milliers

de gouttelettes qui viennent

révéler la splendeur des herbes

et des toiles d'araignée.

Partout des corneilles suivies

d'oiseaux des haies, fauvettes,

mésanges, bergeronnettes

traversent l'espace du ciel

et exultent par leurs chants.

Cette gloire matinale

est aussi un chant de vie

qui s'insinue partout

malgré l'opacité des regards,

le sommeil de l'homme mort

loin de lui-même.

Dans le cimetière de Morizécourt

un ange de haute stature

appuyé sur une colonne,

les mains jointes prie.

Que peut prier l'ange

sinon que l'homme écoute

au plus profond de soi

cette voix qui l'appelle,

l'ange paisible qui tant de fois

accueille et console

l'homme à nouveau enfant

qui ose en un élan fou

poser sa tête sur ses genoux

ou son épaule,

deux soudainement un,

plaie refermée

dans la douceur d'un feu

où l'angoisse disparaît.

Qui peut comprendre cela ?

Celui qui a vraiment crié

"Au secours !"

de tout son être

 

Le blog reprendra dimanche soir. A bientôt 

 

 

 

Une petite lueur

une infime lueur

une minuscule lueur

Une lueur qu'on ne voit pas

Une lueur qu'on ne sent pas

Une lueur qu'on ne vit pas

Rien qu'une lueur

comme la goutte d'eau

au pied du verre brisé

du rêve brisé

du jour brisé

Une lueur

où se rendre

où tout rendre

sans rien prendre

Une lueur qui fracassera

les montagnes aveugles

les masques aux yeux troués

les refus du vrai.

Sans raison,

une lueur

survit.

 

"Je ne sais rien."

On peut le dire

sans savoir

qu'on ne sait rien.

On le dit comme cela

avec un petit air,

parce qu'on se dit

secrètement

qu'on sait tout de même

un peu quelque chose.

On n'est pas passé

dans le moulin à café,

dans la concasseuse.

"Je ne sais rien."

C'est autre chose.

Un autre monde

Une autre vision

Une autre logique.

"Je ne sais rien"

C'est nucléaire.

C'est un point

qui se réduit encore.

Un point qui disparait.

Une vie qui laisse être.

En marchand près du port à bateaux

soudain happé

par le reflet du ciel :

Et moi,

je reflète quoi ?

Tant de visages

fermés

que l'on croise

et qui reflètent

l'angoisse.

Ce ciel dans l'eau

c'est aussi celui de chacun

"le ciel, c'est l'âme du juste"

dit un saint

Ajustement.

Silence

 

 Tout passe par le regard, 

un regard démultiplié 

qui prend avec lui tous les sens

pour griffer la grisaille 

et que derrière apparaisse l'or 

qu'on ne soupçonnait pas.

Quelque chose

(mais est-ce une chose ?)

me déborde

Je perds pied.

Il en est ainsi 

par jour de soleil, 

dans la forêt 

quand les feuillages 

se mettent à parler

 

Pencher un peu la tête.

Trottoir quotidien,

bitume sans âme

écrasé par tant de pas,

encore et encore.

Au bord d'un mur, rien.

Des plantes perdues,

comme des âmes perdues,

ignorées pour toujours,

jetées là par le vent,

poussent plutôt mal que bien

parfois brûlées par l'urine d'un chien.

Et pourtant la vie toujours,

ses surprises,

sa fantaisie,

son humour.

 

Le chat sur le mur

ne cherche rien.

Les oiseaux sont loin.

Le soir vient.

Si un chat pense,

il ne pense plus à rien

Un instant, moi aussi.

Je laisse le ciel

et ses nuages m'envahir.

Et soudain je pense

que tout est très bien

et que le bonheur

d'un oiseau au loin

me suffit.

Anges, visages du paisible,

messagers sans mots

à l'intérieur de chacun,

cette poussée de lumière,

cette graine qui germe

comme celle de l'arbre

à l'ombre duquel

on peut se reposer,

Anges amoureux toujours

qui posez un baiser

sur le visage endormi

enfin abandonné,

je ne veux plus

replier mon être

comme un mouchoir sale

dans une table de nuit,

je ne veux plus m'accrocher

à un être, une histoire

qui mène au cimetière,

Je veux être et vivre

amoureux de chaque seconde

comme les oiseaux joueurs

sur les chemins bordés de haies,

profonde délivrance

tant attendu, tant espéré.

Anges, tableaux du musée des Beaux Arts de Nancy

 

 

Que tu fermes les yeux

ou que tu les ouvres

cela n'a pas d'importance.

Tu te tiens déjà

derrière la fenêtre.

Alors tu peux vivre

avec cet espace

toujours présent.

Il n'y a plus de jugement.

C'est une histoire

entre toi et toi.

uniquement.

Ton histoire

que toi seul connais.

Tu n'es plus

prisonnier

de rien

ni de personne.

 

Ce que l'Amour a de plus doux, ce sont ses violences; son abîme insondable est sa forme la plus belle; se perdre en lui, c'est atteindre le but; être affamé de lui c'est se nourrir et se délecter; l'inquiétude d'amour est un état sûr; sa blessure la plus grave est un baume souverain; languir de lui est notre vigueur; c'est en s'éclipsant qu'il se fait découvrir; s'il fait souffrir, il donne pure santé; s'il se cache, il nous dévoile ses secrets; c'est en se refusant qu'il se livre; il est sans rime ni raison et c'est sa poésie; en nous captivant il nous libère; ses coups les plus durs sont ses plus douces consolations; s'il nous prend tout, quel bénéfice ! c'est lorsqu'il s'en va qu'il nous est le plus proche; son silence le plus profond est son chant le plus haut; sa pire colère est sa plus gracieuse récompense; sa menace nous rassure et sa tristesse console de tous les chagrins : ne rien avoir, c'est sa richesse inépuisable. Mais de l'amour on peut dire aussi que sa plus haute assurance nous fait faire naufrage, et son état le plus sublime nous coule à fond; son opulence nous appauvrit et ses bienfaits sont nos malheurs; ses consolations agrandissent nos blessures; son commerce est mainte fois mortel; sa nourriture est famine, sa science égarement; son école nous apprend à nous perdre; son amitié est cruelle et violente; c'est quand il nous est fidèle qu'il nous fuit sa manifestation consiste à se cacher sans laisser de traces et ses dons, à nous voler encore davantage : ses promesses sont séductrices, sa parure nous dénude, sa vérité nous déçoit et son assurance est mensonge. Voilà le témoignage que moi-même et bien d'autres nous pouvons porter à toute heure, à qui l'amour a souvent montré des merveilles, dont nous reçûmes dérision, ayant cru tenir ce qu'il gardait pour lui. Depuis qu'il m'a joué ces tours et que j'ai appris à connaître ses façons, je me comporte tout autrement avec lui : ses menaces, ses promesses, tout cela ne me trompe plus : je le veux tel qu'il est, peu importe qu'il soit doux ou cruel, ce m'est tout un.

Hadewijch d'Anvers

 

Lamarche, la ruelle qui mène à l'église

gravure pointe sèche

 

L'abeille ne sait pas

que la rose qu'elle butine

est une rose étrange.

Son pollen a un pouvoir

que n'ont pas

les autres fleurs.

Une fois goûté

tout devient insipide.

Et retourner

ailleurs qu'au cœur

de cette rose

ne provoque

que dégoût

et emprise 

du vide.

Au cœur de ce vide

créé par de vaines tentatives

de goûter d'autres fleurs,

cette rose toujours apparait

jusqu'au jour

où l'abeille restera

pour toujours

en son cœur.

 

L'innocence de l'âne

rassure.

Envie de poser

la tête contre la sienne.

L'âne n'est pas têtu.

L'âne est lui-même.

L'âne a de grandes oreilles. 

Il écoute plus qu'il ne brait.

Aux cancres on faisait

porter le bonnet d'âne.

Ils écoutaient et comprenaient

bien des choses

dans ce monde perverti

par le pouvoir.

 

Cinq petites gravures

aux environs de Lamarche

pointe sèche