Le "pays perdu" 

gravure pointe sèche

 

 

Sur le banc

il n'y a personne,

mais il reste

comme un halo

de milliers d'histoires,

de milliers de pensée

et quelques baisers.

 

Forêt de bouleaux (Vosges)

Pastel sec

 

-Plus profonde que ce qui apparait-

S'en aller le long d'une ligne

de papier blanc

en équilibre sur un fil de lumière.

Il y a trop de souffrance.

Les nuages parlent entre eux

des hommes à la nuque raide

qui se déchirent.

S'en aller là-bas, mendiant troué 

qui cherche une aiguille

pour tout raccommoder.

Etre le cri qui se perd,

le cri qui s'éteint au fossé,

le cri qui voudrait tout recommencer,

la première heure, le premier regard,

la première aube où l'on se lève

tout ruisselant de sa naissance.

C'est le don qu'on ignore,

la fleur sèche oubliée

à l'arrière d'une voiture.

Paroles en l'air,

nuages dans le ciel,

il n'y a rien à en tirer.

C'est comme le fou.

Qu'il raconte sa folie aux arbres.

Ici, on est trop occupé.

Alors s'en aller,

s’enivrer de nuages,

déchiffrer l'amitié des écorces.

Rien d'autre à dominer

que la nuit au rempart

qui cherche une trouée.

S'en aller loin

sur son cahier ouvert à la salutation du soir

avec un châle de douceur sur les épaules

et une voix de femme qui chuchote :

"ne te fais pas de mal !"

Un océan se déverse par la fenêtre.

Penser à toi

donner son sang

pour que tu vives.

 

 

Dans l'avenue de la Libération,

une unique rose rayonne

dans un massif d'armoise.

Les feuilles d'armoise

ressemblent à de gigantesques épines.

La rose n'en est que plus belle.

Elle est radieuse.

Et j'ai pensé à la parole de maitre Eckhart

lue ce matin,

parole radicale et dure

à entendre :

"Remarquez  bien d'où vient notre insuffisance :

elle vient du "rien".

Ce qui est "rien" en nous doit être supprimé

car tant qu'il y a cette insuffisance en toi

tu n'es pas le fils de Dieu.

Le fait que les êtres humains se plaignent

et clament leur souffrance

est le signe de cette insuffisance"*

Rose perdue parmi les épines,

donne un peu de ta lumière

de ton contentement d'être

que je puisse n'être plus 

tourmenté par rien

ni par personne.

*sermon 76

 

Etang (Vosges)

Pastel sec

 

Six heures

la ville dort

sous la splendeur.

Quel cœur

vit donc ici

sans aucune peur ?

A l'intérieur

le vaste et l'infini

attendent leur heure

Celui qui meurt

dans cette lueur

le sait bien.

Un baiser suffit.

Une main aussi

et puis l'oubli.

Livres, dessins

lignes sans fin,

pour quel chemin ?

lettres qui mènent

au désert,

couleurs qui tentent

de tromper la mort,

buée sur la vitre

rosée du matin,

le soleil vous efface.

Il reste l'espace

où rien ne se dit,

où la lumière se repose,

où le cœur est simple,

à jamais englouti.

 

 

Petite fauvette

tu ne chanteras plus.

D'ailleurs y avait-il

encore du monde

qui prêtait attention à ton chant ?

Tu gis sur le trottoir

et personne ne te remarque.

Tu avais peur de l'homme

mais chaque matin

tu chantais près du cerisier rouge.

J'ai peur aussi

que le monde soit 

sans oiseaux

et les passants sans amour

pour le ciel où passent

encore quelques fous ailés

ivres d'espace.

 

Sous-bois près de Monthureux-sur-Saône

gravure pointe sèche

 

-Cette douceur-

Sur chaque chose,

sur chaque être

et chaque moment,

cette douceur du matin et du soir,

cette douceur retire la cendre

des défaites du regard.

Cette douceur si proche

de celle de la mère

avec son enfant quand

elle connait la juste présence,

cette douceur qui prend tout l'être,

sans oublier les blessures béantes

qui ont soif,

cette douceur qui appelle

à clouer ce qui doit être cloué

pour que jaillisse

une vraie naissance,

elle vient à pas de nuages,

sans qu'on sache comment,

cette douceur qui transperce

et qui soigne,

comme j'aimerais l'épouser,

cette douceur qu'on ne retient pas

 

Les herbes dansent dans la prairie. 

Partout des scabieuses odorantes, des papillons.

Deux libellules se poursuivent.

Je les suis du regard

comme les nuages

en étage dans le ciel.

Les herbes sont si hautes

des graminées les dépassent.

C'est un peuple immense.

Partout la vie.

Bourdons et abeilles s'affairent.

Je suis seul  sans être seul,

présent à cette présence

qui vient en moi,

touche mon cœur

La prairie est une mère.

Mais une mère plus vaste,

 plus aimante

est là aussi.

Je pourrais m'endormir 

dans les herbes

et même y mourir

et oublier tout

n'ayant plus besoin de rien.

 

Si près de la ville

le paysage respire.

Les prairies patientent.

Le ciel au moins

laisse passer les nuages.

Ici, personne ne vient

fouler les herbes hautes.

Si près de la ville

et la frénésie de ses habitants

demeure un espace tranquille

où le silence  est brisée

seulement par le chant de l'alouette

ou celui du grillon.

Je regarde cette étendue paisible.

Elle vient me rejoindre

Où suis-je soudain

quand je respire vraiment ?

Ce qui a été vécu

est aussi loin qu'un rêve

Le paysage efface aussi

ce qui adviendra.

Je plonge avec lui ou plutôt

je plonge en lui.

Le paysage est déjà

 au cœur de la réalité.

Il y palpite.

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.

 

"Marguerites sauvages"

gouache et pastel sec

 

Tout vient à son heure.

Je ne vois rien,

et pourtant j'ai semé

des mots mais aussi du silence,

j'ai marché au bord

des falaises pour tendre la main

Et partout ce qui était en herbe

est devenu du blé, de l'orge.

Les fleurs du cerisier

étaient la dernière neige

et les palombes maintenant

se gavent de cerises

 rouges et luisantes.

Mais je ne vois rien.

Le désert et le vide

forment un berceau

mais nul enfant ne s'y blottit

Je regarde pourtant la nuit de loin.

Elle n'ose pas s'approcher

des gardiens du feu

même quand ils

 n'en peuvent plus.

Je ne vois rien

mais continuerai à avancer

vers l'aurore qui ouvre des chemins.

Uniquement pour rien

Si rien ne fait signe,

perdu entre chien et loup,

si rien n'advient dans ta vie

si insignifiante à l'échelle du cosmos,

s'il te reste un coeur sur la main,

un souffle au matin,

pour accueillir ce qui ne prend rien :

l'aube rouge qui tremble

au bord des nuages,

si ce mur demeure et ne frémit

jamais sous tes caresses,

et si ton cri tombe en poussière

sans avoir rencontré l'autre cri

par delà la frontière,

ce n'est pas grave,

offre un mot

l'un après l'autre,

comme des pas dans la neige,

uniquement pour rien !

 

 

Les chemins perdus,

les pays perdus,

les gens un peu perdus

et qui tâtonnent

voilà le paysage.

Je suis sur un fil

et pas à pas

dans le refus

de ce qui mène 

à la mort

je prends soin d'être

comme on prend soin

de l'oiseau qui s'est heurté

trop tôt à la vitre du réel.

Partout la délicatesse est là

quand un autre regard advient

Même l'escargot m'apprend

à ralentir et à prendre refuge

quand un danger survient

Et le chant de la fauvette

à tête noire qui se renouvelle

sans cesse m'appelle à créer.

Au cœur de la solitude

abondent des signes de bonté.

 

Je suis nuage

et je passe

Qui m'arrêtera,

emporté par le vent

sans savoir, sans chemin ?

Je ne suis rien,

et pourtant

sans cesse

quand vient

la sécheresse

on me prie.

Je suis nuage

et je disparais.

Et toi l'homme,

crois-tu demeurer

pour toujours ?

Ta parole est nuage,

ton corps est nuage

et tout ce que tu attrapes

avec tes mains

tombe en poussière

Quand tout passe,

quand tout est passé

tu vois bien

qu'il ne reste rien...

que le ciel.

 

L'unique rose au coeur

du vignoble veille radieuse

comme la scabieuse opulente

qui déploie dans l'innocence

la perfection de sa forme.

Il n'y a pas de trop.

Il n'y a rien de faux.

Au pied de la croix

un banc de pierre

attend le promeneur

prêt à trouver sa place

dans le paysage.

 

Demandez le programme :

une page blanche

à écrire

Demandez la vie :

elle répondra

Demandez le feu :

et puis brûlez

Et si vous avez encore

quelque chose à perdre :

perdez la Mort !

 

Que peut l'orage ?

Mon coeur déborde

de reconnaissance.

Oui, je suis débordé.

J'ai beau chercher

dans ma besace de mots

je n'en trouverai jamais

un assez beau

pour cette reconnaissance.

Petite flamme,

viens que je te protège.

Tes vacillements expriment

ta fragilité.

Que je te protège,

que je veille, veille, veille

sur toi

comme sur la prunelle

de mes yeux,

mon coeur déborde

de reconnaissance.

 

-Quand ?-

A peine née

et déjà si fragile

au pied des murs gris

implacables,

tu es une fleur

qui chuchote :

quand rendrez-vous

les armes ?

 

-Tout devient calme-

La tourterelle rêve-t-elle

au bord de l'étang

qu'elle est une libellule ?

Ou bien est-elle posée là

à l'ombre du chêne

pour devenir aussi 

immobile que lui ?

Peut-être aime-t-elle

être là ?

Quand on aime

tout devient calme