Les mots sont une échelle.

Ils montent et descendent.

Nul ne sait d'où ils viennent.

Ils prennent la couleur

d'un bouton d'or.

Ils ont la transparence verte

d'une jeune feuille.

Les mots sont 

des petites flammes

de veilleuses.

L'obscurité qui n'était rien

s'éloigne.

Ils viennent au rythme

d'un battement de cœur

qui leur donne des ailes.

Ils pépient, ils gazouillent.

Ils entourent l'aube

d'un collier de nuages éphémères.

Les mots sont de passage

et laissent un goût de miel.

Les mots pleurent doucement

sans mot dire

sur la terre aride

qui crie sa soif.

les mots pauvres

en errance

ressemblent à des bulles

qui à peine nées

retournent au silence.