Avoir recours

à la forêt,

aux plumes

des fougères,

à l'or d'un reflet

d'une rivière

qui s'endort

à l'ombre verte

des futaies !

Les cailloux du chemin

ont le pouvoir de réveiller

le marcheur :

« tu es déjà plus loin,

ne t'arrête jamais ! »

Et le vent est là,

il ouvre un pays

où les arbres ruissellent,

où chaque feuille a son chant,

où l'écorce est un livre

qu'on lit avec les mains !

S'échapper

avec la buse

sur sa meule,

dans l'ondulation brûlante

de l'air du plein midi !

Habiter l'herbe des prairies,

noyée de mauves et de coquelicots,

avec la vache placide

qui du mouvement de sa queue

bat la mesure de son

orchestre de mouches !

Humer les grumes

dans les fossés,

les premiers bolets

qui suintent

sous les sapinières,

gouter la liqueur

de la fraise des bois

mélangée de poussière !

Oublier peu à peu

près du merisier

ou du blé qui devient blond

la folie de l'homme.

Etre l'alouette

qui saura s'envoler

avant le passage

du monstre de la moisson !

Il n'y a de vie

qu'en cette tendresse !

Les fleurs sauvages,

belles pour rien,

parlent

de qui l'on est.

Personne ne pourra plus

faire oublier le secret

qu'elles  confient 

chaque soir.

Toi aussi,

essaye de retrouver

le livre qui s'ouvre

quand leurs pétales

se referment !

Il y a un poème

à l'intérieur

qui jamais ne s'écrit

et qui te dit : « Je t'aime ! »