On aperçoit un bout de jour

sous le volet cassé,

quelques tuiles rouges

et des branches dénudées.

On aperçoit un peu de vie

et son bruissement lointain.

On s'aperçoit que l'on est loin

maintenant,

retiré,

que seule compte la paix,

une lente respiration

comme si l'on avait rejoint

un paysage d'enfance

ou une prairie sauvage

vierge de tout pas

Il n'y a plus rien

à attendre

et le volet cassé

est une clôture.

On aperçoit la fin de toute chose

et de tout être.

C'est cette fin qui permet

d'accueillir tout ce qui vient,

le pot à crayons,

la tasse de thé,

un peu de sable du désert,

un rire, un visage,

une mésange

qui ébouriffe

ses plumes sur le rebord

de la fenêtre.

On aperçoit l'espace

où demeurer

comme sait le faire si bien

le nourrisson contre sa mère

ou comme l'ivresse

d'un saut en parachute

qui ne se terminerait jamais

On s'aperçoit que si l'on est

espace pour l'espace,

on respire enfin.