Entre mes doigts
ce qu'il reste
d'un physalis
à la fin de l'automne,
une "cage d'amour"
Mais où est l'amour ?
Vieille chaussette,
cesse ta plainte.
Elle ne vient pas du vent
mais du néant
qui a prétention d'être.
Heureusement
le fruit rouge
est promesse.
Tout recommence
toujours
avec le feu
et le souffle.
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