L'aube mijote ses effluves de lumière

dans un océan d'encre.

Ne pas bouger.

Le soleil roule

avec ses rayons

et cherche l'issue.

Ne plus frapper à la porte.

Le soleil ne manque

aucun rendez-vous

même si personne n'est là.

L'aube épinglé à la fenêtre,

être un feu qui s'ignore

enlacé de fumées,

un papillon de nuit

perdu sur son étoile.

L'aube écarte les bords de l'abîme.

Un lait bleu s'écoule de la blessure.

Boire du vaste, respirer.

Un silence d'oiseau

se pose sur la colline.

Trop de gens dorment encore.

Un nuage emporte

les rêves perdus un à un.

Encore une minute

et il n'y aura plus rien.

L'aube meurt près des fenêtres noires.