Il n'y a que cela.

Un peu de ceci, un peu de cela.

Mais cela ne suffit pas.

On ferme les persiennes.

Il n'y a que ce monde

noir et blanc.

l'œil voit 

mais ne voit pas.

Il tue fige, lacère

pétrifie amer.

Parfois le vent

fait bouger une persienne.

Inondation de lumière.

Tiens ! On n'avait jamais vu

autant de poussière.

On étouffe. Ce n'est pas possible.

Il n'y a pas que cette vie.

Ici, cela sent le moisi.

Alors on pousse un cri

on pousse sa vie

à la rambarde

dans un flot de larmes.

Alarme. Cela ne peut plus durer

Les persiennes ne doivent plus

se refermer.

On entrouvre la fenêtre.

Des oiseaux d'ailleurs viennent.

Leurs chant les précèdent.

On voit de plus en plus clair.

Qu'est-ce qui éclaire ?

C'est une autre vie,

un autre soleil.

 

Six heures du matin

encore une aube

qui défie l'imagination.

Un peintre  aurait

bien du mal à rendre

tous ces contrastes,

et ce feu d'or et de braise

qui transfigure

les nuages

Pas de monotonie.

Esprit triste,

le ciel devient

aussi gris

que le trottoir

Esprit vif et clair,

le ciel s'enflamme

et invite à la danse

gracieuse des heures

Ne pas s'enliser

à nouveau

pour être libre

de rejoindre

le cri du martinet

qui passe et repasse

ivre d'espace.

 

Ne pas se résoudre.

Lancer un défi

à la défiance

Par la fenêtre de l'escalier,

chaque matin,

lorsque l'aube ouvre 

la page du jour,

s'émerveiller.

Recommencer

Confiance. 

Faire sa fête

à la défaite.

Ne pas se résoudre

à la mort lente,

la mort à petit feu.

Et la vie vient 

quand on l'appelle

parce que l'on crie

vraiment vers elle. 

 

C'est de là que l'on accueille,

que l'on respire.

C'est de là que l'on écoute,

essaye d'écouter,

ce qui en chacun

est bafoué parfois.

Mais pourquoi ?

tout est là,

tout est à demeure.

Plongeon

par amour

où les mots

n'ont plus cours

 

Penser petit,

penser infime.

Cachés dans l'herbe,

posés sur des feuilles,

Partout des mystères ambulants.

Qu'est-ce que s'émerveiller ?

Etre petit,

être infime.

Et la vie sur le fil

d'un cœur qui bat

sans qu'on lui demande.

Pas de quoi fanfaronner.

 Que regarde la vache

qui me regarde la regarder ?

Du côté de l'homme,

cette vache est extraordinaire.

Robuste avec des lignes parfaites,

presque fondu avec le paysage

et le vert intense de la prairie.

Mais de son côté ?

Un petit être

avec son parapluie noir,

son pull trop large,

ses lunettes de myope.

Pourtant, elle regarde elle aussi.

Elle pose même son regard,

me suit des yeux

quand je m'éloigne.

Peut-être regrette-t-elle

ce moment où nous étions ensemble,

figés l'un et l'autre

dans une même conscience.

Et certains se demandent encore

si les animaux souffrent vraiment.

Ma sœur, la vache. Pardon.

 

Six heures du matin

au dessus de la ville endormie

trône un énorme nuage en feu.

Et juste à l'horizon

un friselis de nuage et de lumière

semble assister au lever de l'astre

Rester là

et assister a cette lente

transformation du ciel

jusqu'aux premiers rayons du soleil.

Emerveillement.

Où est la solitude,

la séparation,

 les pensées

où le souffle s'étiole.

Envolées

Il n'y a plus personne

qu'un regard.