Au bord de la Moselle

près de Liverdun,

un arbre, un seul

d'un jaune éclatant

illumine la berge,

en avance sur l'automne

ou sur la lumière

qui grandit

à l'approche de la mort.

 

Bien-aimé, tant de fois Je t'ai appelé,

et tu ne M'a pas entendu !

Tant de fois Me suis-je à toi montré

et tu ne M'as pas vu !

Tant de fois Me suis-je fait douces effluves

et tu n'a pas senti

nourriture savoureuse,

et tu n'as pas goûté.

Pourquoi ne peux-tu M'atteindre

à travers les objets que tu palpes ?

Ou Me respirer à travers les senteurs.

Pourquoi ne Me vois-tu pas ?

Pourquoi ne M'entends-tu pas ?

Pourquoi, Pourquoi, Pourquoi ?

Pour toi, Mes délices

surpassent tous les autres délices

et le plaisir que Je te procure

dépasse tous les autres plaisirs.

Pour toi Je suis préférable

à tous les autres biens.

Je suis la Beauté.

Je suis la Grâce.

Bien-aimé, aime-Moi !

Aime-Moi seul, aime-moi d'Amour !

Nul autre n'est plus intime que Moi.

Les autres t'aiment pour eux-mêmes.

Moi, Je t'aime pour toi,

et toi, tu t'enfuis loin de Moi.

Bien-Aimé, tu ne peux Me traiter avec équité

car si tu te rapproches de Moi,

c'est parce que Je me suis rapproché de toi.

Je suis plus près de toi que toi-même,

que ton âme, que ton souffle.

Bien-aimé, allons vers l'union...

Allons la main dans la main,

entrons en la présence de la Vérité,

qu'elle soit notre juge

et imprime son sceau

sur Notre Union à jamais !

Ibn Arabi

 

Dahlias, dahlias, dahlias

et c'est tout...

 

La vie niche-t-elle haut ?

La vie niche haut.

Et là-haut 

personne n'attrapera

la rose et le dahlia.

Et en bas,

marcher haut,

faire un pied de nez

à ses pieds

à l'horizon si limité.

 Nicher ni en haut

ni en bas.

Aller là

où l'on va.

 

Le reflet du pylône

dans la rivière

n'est plus

qu'un signe élégant.

L'eau coule

et ne change pas.

Elle n'emporte pas

les reflets

La vie aussi

coule sans arrêt

Et pourtant

on n'y est pas.

On est plus,

tellement plus

qu'être pris

dans une histoire.

Cette histoire va finir.

C'est tout ce que l'on sait

On est plus,

tellement plus.

 

Derrière les jeunes bouleaux

le lac repose.

Une limite est là

le repos est là.

Ne pas bouger.

Contempler le lac

à travers le feuillage

comme si on y était.

 

Une rose trémière
au bord d'un chemin,

éclatante et simple,

comment imaginer
que dans quelques jours
il ne restera que
quelques pétales
tout fripés.

Mais plus loin
que sa forme
évanescente,
la source
demeure.