Sur le plateau de Malzéville

à quelques pas

de la grande ville bruissante

tout s'ouvre.

Espace, silence.

Le vent retrouve ses aises

On marche vers la ligne d'horizon.

On est sans chemin, sans idées

ivre seulement d'immensité

Sous les pieds,

c'est comme une terre mongole.

On a rejoint mystérieusement

le temps d'avant,

le temps sans machines

où l'homme baignait encore

dans la gratitude d'être.

Un avion décolle

à quelques pas.

L'illusion s'envole

mais on continue

à respirer large

prêt à emplir ses poumons

des quatre vents.

En chemin,

l'infime lichen jaune

sur la branche,

le crapaud pétrifié

qui attend un baiser

de princesse,

ou la feuille morte

qui se désagrège

sous le pâle soleil d'hiver

sont encore des traces

des signes de l'inouï

d'être en vie.

Et cette vie

sans cesse

passe et se transforme

rejoint l'homme

et lui demande :

vis-tu ?

 

 

Ici ou ailleurs,

nulle importance,

si, avec soi ,

l'on emmène

un miroir d'eau verte,

le chant d'un torrent

et une fenêtre

tournée vers l'aube.

la fenêtre, le torrent,

le miroir et l'aube

dès maintenant

ouvrent un chemin.

Conscience reposée,

tout advient

comme cela doit advenir.

On peut vivre,

on peut mourir

dans un même souffle.

 

A la source bleue

dans la vallée de Cusances

l'eau est si claire.

S'en aller promener

mais ne pas s'y baigner.

Seulement regarder

l'eau qui jaillit de la terre.

l'eau si claire,

ne jamais l'oublier,

ne jamais la troubler

cette eau et son mystère.

Intérieur, extérieur,

c'est la même réalité,

la paix est à portée

si la source

n'est pas entravée.

 

Cercle de lichens

et de mousse,

aussitôt formés,

aussitôt fragiles.

A cette heure

que sont-ils devenus ?

Etre une trace,

un cercle

qui se forme

et disparaît.

Mais essayer

de ne rien abîmer,

essayer de suivre

les signes chantants

de l'univers.

 

Les fenêtres ont une âme.

Au printemps

quelques mésanges

ou bouvreuils

viendront chanter

près des croisées.

Une main écartera les rideaux

pour tourner la poignée

et laisser leur chant

emplir les pièces de la maison.

l'enfant dort dans son berceau.

Rien ne le menace.

la rivière coule

près des pécheurs

qui oublient de penser.

Les fenêtres ont une âme.

Elles laissent la lumière rentrer,

cette lumière dont tu as besoin

comme du pain.

 

Rien ne bouge.

Les volets sont clos

le chat a les yeux fermés.

Tout ici est loin

de l'histoire,

du bruit et de la fureur.

Pas de voix,

ni de moteurs.

le chat frissonne

sous le vent glacial

Dans la maison

un homme se tient.

Est-il mort

ou vivant ?

Cela dépend

du choix qu'il fait.

Le chat respire

sans rien écrire.

l'homme respire

quand il écrit.

Il est lui et pas un autre

dans le silence.

Il tient son stylo

comme on tient

la main de son amour.