Quelques trésors

auxquels on tient

sans y tenir,

trésors éphémères

qui iront un jour 

dans un tiroir,

retrouvé  le noir et l'oubli

trésors avec leurs histoires,

leurs blessures,

leur poussière

ou leur patine,

Ils reposent là

sur l'étagère,

immobiles,

signes d'une histoire humaine,

oh, comme les cœurs

ont soif de retrouver leur havre.

Si court le chemin, et si long.

 

Matin clair à l'ombre

d'une clarinette.

Personne ne danse.

Seules les fleurs

n'ont pas perdu

leurs couleurs.

Notes et mots s'emmêlent,

se mêlent de vivre

au bord de la guerre

et de son étouffoir.

Il joue une chanson 

irrépressible,

que rien ni personne

n'arrête.

Le clarinettiste

semble être une ombre,

mais à l'intérieur

une flamme s'élève.

Elle brûle, tranquille

les filets de la mort.

 

Fascination

devant l'attention

du héron

qui attend le poisson

et qui est prêt 

à fondre sur lui.

Veille immobile

pendant des heures

parfois.

Veille,

attention

sans tension

d'un unique désir.

Le poisson passe.

Mais si le héron s'endort…

 

Ce rêve est une respiration.

un cri d'arrachement.

Le matin et sa fraîcheur

est une robe à revêtir.

Franchissement

Etonnement de la lumière.

La soif est telle

que les pierres tremblent.

Et soudain voici le jour

dans le jour,

un rehaussement du jour

où les sources chantent.,

où la parole est lue

sur les arbres et les herbes

qui frémissent de silence.

 

"Ascension"

Monotype (encres à linogravure)

 

Minuscule fleur

Infimes traces

Invisible mère,

au centre,

la paix,

le trésor

à notre merci.

Merci.

Veiller,

toujours veiller,

et s'y lover

pour enfin

quitter sa peur

d'ouvrir les ailes.

 

Toujours elle passera.

Elle passera les murs

et les fenêtres obscures.

Elle passera

par la blessure

ou l'échancrure

et le noir

retrouvera l'azur.

Toujours elle passera.

Les cœurs qui se 

claquemurent

redeviendront purs.

Avant la lumière,

la lumière.

Après la lumière,

la lumière.