Le printemps hivernal

amène les mésanges

à picorer à nouveau

les graines de tournesol.

Elles sont si vives

et si fragiles

en même temps.

Elles sont sans cesse

en mouvement.

Pourquoi veux-t-on,

vieux, ne plus grandir,

se rabougrir, se rétrécir,

alors que les mésanges

continuent de vivre

jusqu'au bout ?

 

La grâce,

un bref instant dans le miroir,

est là.

Danse légère.

Il y eu l'effort

qui appauvrit,

le rabot

sur la planche noueuse.

Puis l'oubli de l'effort

avec le souffle renouvelé.

Puis l'oubli de l'oubli

pour un instant de grâce,

la clarté des aubépines

le frémissement des mésanges

les brises inconnues

qui se lèvent au bord de l'épuisement,

une paix étrange

au cœur des déchirements,

la grâce,

désir de vivre,

la grâce

désir d'y mourir

enseveli.

 

Souvent on part en balade

et on ne voit rien.

Tout semble pareil.

Les mêmes rues.

Les mêmes jardins.

Et soudain il y a

une feuille dans un arbre

qui brille plus que les autres.

Et on se dit

qu'il y a deux mondes,

le monde éteint

et le monde qui s'allume.

Dans quel monde

 veux-t-on vivre ?

 

C'est un instant

hors du temps.

Trois petits canards

au jardin de l'eau

batifolent

sous le regard inquiet

de leur maman.

Trouée soudaine.

Émerveillement.

Trois petites boules 

de plume

et la vie continue.

Et la vie continuera.

Trois petits canards

ont plus de poids

que ceux qui 

se croient importants.

 

"Je dormais et je rêvais que la vie n'était que joie. Je m'éveillais et je vis que la vie n'est que service. Je servis et je compris que le service est joie."

Rabindranath Tagore

 

Au boulevard des prunus

il neige des pétales.

Il neige des années,

les cheveux blanchissent.

La marche est incertaine.

Les troncs tortueux

ont des figures humaines

et le soleil entre les branches

jouent avec les larmes

Personne ne prête attention

aux arbres qui chantent

sous les fenêtre fermées,

près des voitures monotones.

Chacun croit à ses pensées

chacun croit à son monde

qui lentement se referme

près des oiseaux secrets

qui s'enivrent d'espace

dans la brume mauve.

et des hommes morts passent

privés de sourire.

 

Si je ne sais rien de toi,

que peux-tu savoir de moi ?

L'accroc au rideau

est le seul indice.

D'où viennent

les accrocs de la vie ?

Des crochets brutaux

déchirent la toile des jours.

Gêne devant le mot épreuve.

On croise tant de fenêtres closes

avec des accrocs.

Les rideaux sont lavés,

l'accroc parfois reprisé.

Tout cela donne bonne mine.

Mais à l'intérieur

qu'est-ce qui mine, mine, mine...

Envie que la fenêtre s'ouvre.

Grand nuage de poussière.

Alors je peux être ce que je suis.

Et toi, tu comprendras.