L'arbre moussu.

Aquarelle faite en plein air.

L'arbre verra d'autres promeneurs.

mais le promeneur ne verra pas

d'autres arbres devenir aussi grands.

Le temps est venu pour lui

de s'asseoir sur un banc

et de mourir avant de mourir.

Ne t'inquiète pas,

ce n'est pas triste.

Mourir aux filaments du passé

qui sont des mensonges.

Mourir à ses rêves

pour chevaucher

ceux offerts par la vie.

Mourir à ce que 

les autres pensent

ou disent de nous.

Mourir à ce que 

l'on pense de soi

qui n'a rien à voir

avec ce que l'on est

réellement.

Le temps est venu de mourir

avant de mourir

le cygne noir courbe

son cou 

avec grâce.

C'est ainsi,

sans y penser

et sans pensées,

la grâce vient,

la grâce de s'oublier

le flux n'est pas coupé.

Tout se déroule

comme une danse

où le danseur

se laisse danser.

LA MOTTE DE TERRE ET LE CAILLOU

« amour ne cherche à se satisfaire

et de lui-même n’a cure

mais pour autrui il donne son plaisir

et bâtit un ciel au plus profond de l’enfer »

ainsi chantait une petite motte de terre

écrasée sous les pas du troupeau

mais un caillou du ruisseau

murmura ces vers bien plus justes:

« amour ne cherche qu’à se satisfaire

à asservir autrui à son plaisir

il prend son plaisir aux dépens d’autrui

et bâtit un enfer au plus profond du ciel »

"Chants de l'Innocence" W. Blake

Dessin de William Blake

 Il y a d'étranges

correspondances

entre ce que je vis intérieurement

et ce qui se passe à l'extérieur.

Ainsi de l'homme animé

par la haine.

A l'extérieur

tout va lui être

motif de haine.

Je vois ce que je crois.

Qu'est-ce que tu crois ?

Le canard veut dormir,

oublier un moment

sa vie de canard.

Il n'a pas besoin d'oreiller.

Ses plumes suffiront.

J'aimerais bien dormir,

dormir comme un bébé

ou un canard paisible

que personne ne pourchasse.

J'aimerais plonger

dans le sommeil

comme un canard

plonge sa tête sous l'eau.

et garder le parfum

d'un bon sommeil

tout au long

d'un bon jour.

Les jours passent.

Mais au travers

de la trame parfois

un éclair apparaît.

Que se passe-t-il ?

Cela ne passe plus.

La trame si serrée

a laissé passer

ce qui ne passe pas.

Et passager je vais

avec des éclairs oasis

où je n'ai pas besoin de savoir

pour continuer à être.