Portrait du poète René Daumal,

quelques jours avant sa mort

gravure pointe sèche

"Je suis mort parce que je n’ai pas le désir,

Je n’ai pas le désir parce que je crois posséder,

Je crois posséder parce que je n’essaye pas de donner ;

Essayant de donner, on voit qu’on n’a rien,

Voyant qu’on n’a rien, on essaye de se donner,

Essayant de se donner, on voit qu’on n’est rien,

Voyant qu’on est rien, on désire devenir,

Désirant devenir, on vit."

René Daumal

Mai 1943.

De loin, c'est à peine une ombre

à peine un point.

Ce qui s'éloigne là-bas

est-ce un être humain ?

De loin, si je ne bouge pas,

il n'y aura plus rien.

L'allée sera vide,

les oiseaux silencieux.

je marcherai jusque là-bas,

là où maintenant je ne vois plus rien,

plus rien que le silence

qui peut être un baume.

Y verrai-je un autre jour,

une autre lumière ?

Peu importe.

Pourvu qu'ils m'apportent la paix

là où la plaie reste vive.

Les oiseaux silencieux

Papier froissé, encre à lino, presse à graver.

Si je connaissais le nom

de cette fleur,

qu'est-ce que cela changerait ?

Elle m'étonne, c'est tout.

On peut passer du temps

à la regarder.

Elle n'est pas ennuyeuse..

Le rose derrière

les pétales blancs me fascine.

Elle est vivante, bien vivante,

peut-être plus vivante que moi.

Elle est fragile, moi aussi.

On fanera.

Pourquoi ne dit-on pas

d'un homme qu'il est fané ?

Je fane, je fane

mais parmi les pétales épars,

advient une floraison

que je ne connais pas,

comme le nom de de cette fleur.

"Rencontre"

Pliures, encre à gravure, presse à graver

Ceci n'est pas une oeuvre humaine.

C'est une oeuvre

non faite de mains d'homme.

C'est le vent,

le rameau fragile,

la mousse arrachée

du tronc de l'arbre

par le groin d'un sanglier.

Ceci est une oeuvre pure,

sans intention,

sans arrière-pensées,

sans volonté et sans ambition.

Ceci est la nature

où l'homme,

comme l'a écrit

un poète que j'aime bien

"est une erreur qui s'apaise".

Ceci me touche

parce que c'est juste.

Les hirondelles sont fatiguées,

lasses de voler.

Elles rêvent du Nil

et des palmeraies.

La pluie se met à tomber.

je souhaiterais m'envoler

mais je ne peux emprunter

les ailes des hirondelles.

je rêve qu'un matin

la fenêtre s'ouvrira

et qu'au lieu de prendre

mes jambes à mon cou

par peur du vide

où dansent les étoiles,

je serai aussi libre

que les hirondelles

et que tu entendras 

le cri que je pousserai

le cri d'une hirondelle

qui jamais plus

ne quitte le ciel

et ne pose patte au sol

de peur de s'embourber.