Un pied dans la vie,

je ne bouge pas,

je ne compte plus mes pas.

A celui qui a soif

on donne à boire.

J'ai soif de nuages

je bois de l'aurore.

A longs traits,

je ne vois plus le désert

sa poussière,

ni la jungle où l'on

se pousse du coude.

je n'ai plus envie de rien

et j'ai envie de vie,

un pied hors de la tombe,

un pied loin des morts

qui vivent sans avoir soif.

Quitte le déluge,

quitte le déluge d'images

de messages,

quitte le déluge, les bandelettes

de mots qui t'enserrent,

les gaz qui pénètrent

tes cellules et la peur

qui s'installe mauvaise herbe,

quitte le flot qui monte,

le flot d'eaux sales,

quitte le déluge mental.

Cela monte, cela monte,

cela t'envahit et te bouscule.

Rejoint l'arche d'un paysage

où se dépose le limon

des orages qui ravagent

les terres de la fertilité.

Monte à bord.

Laisse les vagues

se briser sur la coque.

Le ciel descend sur le pont

et prend le gouvernail.

et toi, regarde.

Portes de bois, de fer, de pierre,

portes à porter

quand elles ne s'ouvrent pas,

portes qui se referment

à mon nez,

portes intérieures

bien verrouillées,

je m'emporte

contre toutes ces portes.

Et pourtant il est possible d'entrer.

Si non, pourquoi

y aurait-il des portes ?

la porte est aussi invitation

à franchir un seuil.

Et pourtant certains

passent les portes

et les murs mystérieusement.

On dirait qu'ils ont franchi

une porte différente,

une porte mystérieuse,

une porte par laquelle

on ne repasse plus.

Ce que je ne trouve pas 

ou plus dans un regard,

je le trouve le soir

quand des arbres

s'offrent au ciel.

Même s'il n'y a pas 

d'étoile ou de soleil,

un oiseau  qui passe

signifie que je suis vivant.

Et les nuages m'étreignent

bien plus que des bras

qui n'ont pas pu

ou su le faire.

Alors je peux 

malgré la peine

offrir sur le chemin

une étoile, un soleil,

les ailes d'un oiseau

à ceux qui vont

le regard éteint.

Il y a un espace,

un entre deux,

une hésitation

une trace incertaine.

Il y a une musique

où l'on se retrouve,

un blottissement,

du sang avec

un sang plus large,

des larmes

qui deviennent une lame

pour couper le nœud.

Il y a le pays quitté,

celui entrevu

qui tarde comme

une lettre déchirée,

des mots jamais prononcés.

 

 

Loin des mots vides,

des discours creux,

loin des cris, des vociférations,

loin des railleurs

qui déraillent,

loin des moqueurs

qui se privent eux-même

de cœur,

 

loin de moi-même

qui tourne en boucle

et se répète,

loin de ce que je sais

et qui est de l'écume,

quelques grains de sable,

quelques plumes,

 

loin de toi, loin des autres,

loin du soleil et même

de la pluie, et du gris

aussi beau que le bleu,

 

loin de tout soudainement

loin de quelque chose

et loin de rien

puisqu'il y a quelque chose

plutôt que rien,

 

loin du langage qui est comme

un bâton dans l'eau

qui fait des clapotis,

 

loin d'attendre et même

de ne rien attendre,

 

Loin je suis

et proche aussi.

 

 

 

 

Je marche dans la lumière

blafarde du matin.

Et soudain les feuilles

sur le trottoir

trouvent leur place.

Elles sont exactement bien

là où elles sont.

Mon pas aussi.

Je suis bien où je suis.

Cela ne se déchire plus.

Je marche sous la pluie,

retourne une feuille

sur un mur, au hasard.

Des nervures apparaissent.

Parfaites.

Je marche entre terre et ciel.

C'est drôle d'habiter ici.

Et tout s'emplit d'une telle douceur

quand on n'en revient pas

d'être là.