Ce que j'accroche au poème

est ce qui manque.

Ecrire des mots

est une parole.

Peut-être est-ce

la seule preuve

que l'âme existe ?

Et elle combat,

ne veut pas mourir.

C'est tout.

Je me repose,

l'eau, le ciel.

Dans les rues,

parfum humide

de feuilles

qui virevoltent.

je hume,

j'aime

vagabonder

Sortie d'école,

cris d'enfants,

cadre cassé.

je me repose

pose le regard.

Caresse amitié

Tant à délivrer.

Tant à réparer.

C'est comme si c'était possible,

et c'est possible.

Je marche dans la rue

et ce n'est plus la même rue.

Qui sait ce qui s'est déposé

pendant la nuit ?

les arbres du parc

gardent un peu

de leurs rêves

dans la lumière.

Naître, toujours naître.

Même si le soir

semble un manteau usé,

il y a eu cela,

de l'inconnu.

Comme une lézarde

par où passent

de nouvelles graines.

 

 

L'arbre est dans la feuille

comme la feuille est dans l'arbre.

Et je m'inclus aussi

dans l'infini,

petit homme fini

bordé par les étoiles.

 

Je ne m'arrête pas

à ce monde-ci,

immobile ou en chemin,

le voyage enlève

un par un

les cordages qui entravent

l'appel reçu un jour de tempête.

 

 

 

 

 

 

 

Silence, silence

je tombe en silence

et c'est par le silence

que je rejoins

un autre silence

qui n'est pas muet,

mais qui contient un baume

qui vient soigner

avec douceur

qui je suis vraiment.

Ô, Silence vierge

qui transperce l'apparence.

Je n'ai pas fait

un bouquet de feuilles mortes.

Sur chacune d'elles

se reposait la lumière.

Elles sont venues

d'elles-même.

Je les aies regardées.

Je les aies aimées.

Alors elles se sont révélées,

se sont posées

au sol

sans effort.

Il n'y avait rien

d'autre à faire.

Le vent les emportera.

Quelle importance ?

Quelques œuvres au salon d'automne