Près de la place Carnot,

en bord de rue trépidante

une fleur de Viorne, délicate

semble être hors du temps.

Et pourtant il bruine.

les moteurs vrombissent.

C'est l'hiver et la nature

sommeille.

Mais rose et blanche

la fleur s'épanouit.

Recevoir de sa part

un enseignement.

Ne pas céder à l'abattement

Un souffle est là

au cœur de la fatigue.

Rester paisible.

Accepter d'être nu

et sans forces.

Accueillir la fleur de Viorne,

sa douceur, sa fragilité

Ce qui naîtra alors

viendra d'une autre dimension

comme un chant spontané

sans effort,

sans tension

 

Le Rhin est encore loin.

Et la mer plus encore.

Une péniche flamboyante

aux ancres rouges

attend des jours meilleurs.

Rêver un instant

d'être à bord.

Mais le jour meilleur

c'est maintenant.

Simple passant

qui traverse un pont,

ne rien attendre.

marcher

et passer

Peut-être

même avancer.

 

Retrouver ce 

qui était avant,

et pourtant retrouver 

ce qui n'a pas été perdu,

retrouver

un chant

qu'on ne

perdra plus,

Retrouver

ce qui viendra après

et qui cependant

est maintenant,

retrouver l'élan,

retrouver l'enfant

vivant

malgré sa traversée

de la forêt,

l'enfant plus grand

que l'adulte

dans sa cage de pierre,

se retrouver vivant

débordant,

débordé

d'accord ?

Aucune lassitude

devant les splendeurs

toujours nouvelles de l'aube,

comment l'expliquer ?

Peut-être est-on l'aube

sans le savoir ?

Peut-être y voit-on

ce que l'on est

réellement,

ouverture,

espace,

liberté,

comme si soudain

devant un tel ciel

un "quelque chose"

à l'intérieur

se mettait à respirer,

comme si l'aube criait,

poussait le cri du nourrisson

qui vient à la vie !

 

 

Il y a des trous

dans le béton,

des portes

dans le bitume.

Tout ne va pas si mal

puisqu'un arbre

attend le printemps

pour ceux qui 

ne l'attendent plus.

Je peignais le trottoir

de mon âme en noir.

Mais soudain

dans une flaque

un bout de ciel

me met une claque.

Voilà que je me réveille.

Le goût du réel

vaut bien la mélasse

où je me noie.

Il y a en chacun

des yeux qui s'ouvrent

et qui une fois ouverts

ne peuvent se refermer.

Et que c'est bon,

même si c'est douloureux

cette clarté.

 

En un éclat,

tout passe.

le soleil va se cacher

le nuage va filer,

l'arbre refleurira

et ainsi de suite.

Demain ce ne sera pas

le même arbre,

ni la même lumière,

ni le même ciel.

Et l'on voudrait dire

que l'on est comme ceci

et comme cela,

comme si l'on ne passait pas,

comme si tout était fixé d'avance,

comme si on naissait

d'un bloc,

accompagné des sentences de mort

prononcées par des bouches perfides

qui ne veulent pas

que cela change,

qui ne veulent pas

que cela passe.

Mais l'on est passant,

et l'on va, et l'on avance

vivant jusqu'à en mourir.

 

Un cormoran dans la lumière

du couchant au bord

de la rivière

est en contemplation.

Il ne guette pas le poisson.

Non, il veille

sans pensées

de cormoran

Et le contemplant

le promeneur

devient lui aussi

comme le cormoran,

rendant hommage

à ce qui est

absorbé, dissous

dans la lumière du soir.

 

Prête-moi ta plume 

pour que je perde haleine.

J'écris en chantant.

Je chante mon cri.

Mieux vaut le chant

que la guerre,

le chant qui prend tout

et qui offre

Car il y a en moi

des écrits qui sont là

comme des flammes.

On ne sait d'où elles naissent.

Mais elles veulent danser

et veulent chanter

pour fuir la glace

qui cherche les cœurs

à emprisonner.

Prête-moi ta plume.

Je n'ai pas besoin d'encre.

Ma vie est du sang

Ma vie est fleuve

qui cherche son chemin

même sur le papier.

 

Laisser la rivière

emporter ce qui

doit être emporté.

Peut-être est-ce

la matière obscure

de ces moments

qui refusent

le jeu de la rivière ?

Le détachement n'est pas

l'indifférence.

Retrouver le désir

de se lier à ce qui

rend libre

Et se délier

de ses prisons

imaginaires.

Qui délie ?

N'est-ce pas plutôt

la rivière ?

Ouvrir la main.

Ouvrir l'être.

 

Comme si tout s'était arrêté,

plus rien ne bouge.

Ni les nuages, ni l'eau.

Le soleil est comme lointain. 

Il parle déjà d'un monde

qui n'est plus un obstacle

mais est irradié de mystère.

Le bruit des hommes 

est de la vapeur

comme leurs pensées.

Tout naît et puis

 tout disparaît.

Sans mémoire,

il n'y a plus de blessures,

il n'y a plus d'histoire.

Illusions.

Depuis le pont

dans le silence

un homme

 inspire, 

expire

inspire,

 expire...

C'est tout

 

Un peu d'or descend sur la terre

un peu d'une autre lumière,

l'inaltérée, la limpide,

pas la lumière illusoire

de croire avoir raison

alors qu'il ne s'agit

 surtout pas de cela

Non, la lumière qui embrasse

contient toutes

les pensées éphémères

les croyances qui s'effondreront,

alors tout comme le paysage est nu

et se laisse traverser par l'aurore

sans résister,

il sera possible de 

se laisser traverser

par cette lumière

et de tout contempler

à partir d'elle

et de voir, réellement voir

qu'un être humain

n'est pas différent

 d'un autre  être humain

et que tous

nous sommes en elle

immergés.

Aucun chemin ne se perd.

Un chemin est un chemin.

Ce qui compte c'est le pas

même si le chemin

est sans fin.

Ne pas hésiter.

Un pas est un pas.

Continuer à marcher

même si c'est la nuit.

Même si on ne comprend pas

où mène le chemin.

Marcher main dans 

une main invisible.

Ne pas la quitter.

Elle est reliée

à un cœur

qui te veut du bien.

 

 

C'est un liseré de lumière

à l'horizon,

une promesse peut-être.

Tu y arriveras,

tu vas y arriver.

Le soleil n'est pas

pleinement levé

Mais il affleure déjà

Rien n'arrivera

à le cacher.

Déjà

le ciel se teinte

d'or bleu.

Tu es pris

à l'instant même

tel que tu es

Rien à cacher

Rien à défendre

On peut te mépriser,

te rejeter..

Ton fondement

est en toi-même.

 

Un simple paysage,

peut-être

 le plus simple du monde,

une ligne d'horizon,

la courbure d'un champ

des forêts lointaines

des monts bleutés,

un simple paysage

pour s'y reposer

peut-être pour y pleurer

toute sa vanité

l'amertume

comme une eau

stagnante,

un simple paysage

comme un hamac

où l'on pourrait 

s'endormir

ou bien se blottir

sur les genoux

d'une mère

sans amertume,

un simple paysage

comme un baiser

qui dirait

tout est bien, 

tout est fini

tu peux laisser aller,

tout se répare

tout se ressoude

souterrainement

oh ce chant du paysage

est venu comme nait

et meurt un soupir.

 

Un peu d'or au loin,

un peu de splendeur.

 

Il y a des lumières

qui appellent,

qui rappellent

le miracle de l'œil.

 

Reconnaissance.

Qu'est-ce que l'on reconnait ?

 

Un vertige vient

devant l'incroyable dimension

d'être là,

d'y être encore,

 

au cœur de l'or

au cœur de la splendeur.

 

Un vertige vient

et aussi la honte

d'être encore si

prisonnier d'irréel !

 

 

Éblouissement, obscurité.

Cela me parle.

Combien de fois

la nuit, allumant la lumière

et la fixant par inadvertance,

je suis devenu aveugle

un court instant.

Interpellation de la lumière.

Parfois on pense

que l'on va voir plus clair.

Et c'est le contraire.

Là où je décroche,

je m'accroche à des riens.

Parfois le regard d'un chien.

Ou poser sa tête sur une épaule,

crique dans la tempête.

Il y a tellement de liens

ou de fils entre nous

qui sont invisibles.

Un grand fonds,

une tunique subtile

de tendresse.

 

Suspendu le petit nuage

au dessus du temps,

des intrigues,

des égos inégaux,

des regards qui fusillent.

Là-haut, la paix

l'absence de fiel.

Pas de coup d'épées,

ni de coup en traître,

ni de hiérarchie.

Le nuage se tait vraiment,

suspendu au silence.

Attention, avis 

de coup de vent

émotionnel !

Esquive le grain !

Sois bienveillant

 avec toi-même

sous le petit nuage,

et va ton chemin.

 

 

Un héron sentinelle

sur la Meurthe

monte la garde

sur une île minuscule.

Il monte la garde

du vide et de la lumière,

imperturbable

malgré le passage

des promeneurs.

Monter la garde

sans rien garder

et sans défense,

vivre la veille

au bord du temps

qui s'écoule

et emporte l'éphémère

Etre seulement

comme le héron

et fuir le faire

sans amour

qui est enfer.

 

L'eau ne change pas

qu'avec le ciel.

Elle change avec l'esprit,

avec le vent,

avec la nuit.

Elle change

parce qu'elle n'est pas

comme ceux

qui figent le ciel,

figent l'esprit

figent le vent

et ne croient plus

aux mystères 

de la nuit.

 

La neige éphémère

résiste encore un peu

sur la mousse.

Ephémère humain,

 ne plus résister.

 

Plus de musique

dans le kiosque.

Le banc est vide.

Autrefois,

on verra

une autre fois.

Demain,

espérer avoir

 toujours

deux mains.

Alors se tenir, nu

avec la neige nue

partout même 

dans son cerveau.

Et se tenir le jour

Et se tenir la nuit

un pas à la fois

dans la neige

 du temps.

 

Non faits

de main d'homme

les dessins éphémères

de la neige

se sont envolés.

Le vent du sud

a tout balayé.

Mal à la tête.

Pourquoi

ce vent si fort

ne l'a pas enlevé ?

 

Le linceul s'efface lentement.

La croix apparait,

toute seule.

Il n'y a personne.

Pas un souffle.

Ni dans la tombe

ni dans le cimetière.

(il fait froid dehors)

Etre tout seul ici.

Tout seul à respirer,

à être vivant,

avec les insectes,

les rares oiseaux

et autres petites bêtes.