Depuis une tour de la ville-forte de Chatillon-sur-Saone s'étend un paysage de champs au vert intense et d'arbres d'essences très différentes.

Toujours cette impression qu'ici la main de l'homme a été respectueuse.

Aucune notion de profit.

C'est comme si le paysage avait un visage sans fard, sans artifice.

Il apaise l' âme immédiatement.

Comment l'homme devient-il inhumain ?

On devient ce que l'on contemple.

Que contemple-t-on quand tout est ravagé ?

 

On est attendu depuis si longtemps.

On voit simplement.

On voit l'amitié d'une prairie,

l'amitié calme, l'amitié ample.

Elle attend,

mais jamais on ne foulera

ses herbes hautes.

On a des signes de reconnaissance.

C'est immédiat.

La prairie prend avec elle toutes les peurs.

Elle seule sait poser sa chevelure

sur la ride de l'angoisse.

Avec elle, on dort déjà

avant de dormir,

On s'engloutit,

On a l'assurance d'être bercé,

d'être défait du dernier refus,

refus de poussière et de nuit

qui fond avec son chant secret

qui est aussi un chemin.

 

La rose au détour du sentier

était en hauteur.

Il n'y avait qu'elle.

Elle captait la lumière,

étrange rose

plus vivante

que l'homme

et qui rend muets

les poètes.

Simplement ne pas oublier.

Reconnaître ce miracle d'être,

ce Jeu d'un Je

plus grand

que ce petit je

tout étriqué.

Reconnaitre

apporte

reconnaissance,

comme

grâce,

gratitude.

Etre dépassé,

accepter d'y être

et laisser ceux

qui se battent avec des mots,

pour des mots.

"Sur rien d'autre je ne bâtis mon espoir,

En rien d'autre je ne place ma confiance.

Mes poèmes m'ont apporté le vin que j'ai bu,

Mes poèmes m'ont donné la force d'empoigner

l'obscurité qui restait tapie en moi,

je l'ai enroulée et jetée par terre,

et je l'ai mise en pièces.

J'ai dissipé l'obscurité de mon âme"

Lal Ded 

 

 

"Ce qu'il en coûte de suivre son étoile"

Pastel sec

 

Vieux tilleul sur la route d'Apremont

gravure pointe sèche

Ding, dong,

Ding, dong.

La sonnette est morte

la porte est fermée

à double tour

et personne ne vient.

Tes efforts ne servent à rien.

Tu auras beau crier

et crier encore,

la porte restera close.

Assied-toi

à son pas

et reconnais

que tu n'y peux rien.

La porte s'ouvrira

quand elle s'ouvrira.

C'est le vent qui l'ouvre

et le vent ne t'appartient pas.

Il ouvrira

viendra près de toi

et t'emportera

parce que tu ne peux plus rien.

 

 

Un paysage

sans homme,

sans maison,

sans fils, ni routes

a une parole :

tout commence

et c'est le moment.

tous les cœurs

sont unis

mais la plupart

l'ignorent.

Un paysage

où il fait bon naître

encore et encore.

Le vent semble respirer

avec le promeneur

et même le porter.

Le vent est le seul être

qui l' a entendu

prononcer

OUI.

 

Avec le soir surgit

dans le ciel

un animal improbable.

Quelques secondes après,

il a déjà disparu..

L'homme aussi

est peut-être improbable.

Quelques années après,

il a déjà disparu.

Et au soir de la vie

l'essentiel grandit,

grandit.

ou plutôt

se met à briller.

Et tout le reste

parait bien dérisoire.

 

C'est un secret

et de ce secret

l'on ne sait rien.

Il y a ceux qui disent :

"Je le connais"

Et ceux qui affirment :

"Il n' y a pas de secret".

Ils se disputent souvent.

Arrive alors un homme

qui n'a plus rien

à cacher.

C'est ce qui le rend

secret.

Un secret qui marche

qui vit, parle.

Mais cela n'intéresse personne.

le secret demeure

et le silence vient.

 

Seul là où il n'y a rien à dire,

comme ce nuage qui atteste

d'une splendeur perdue,

l'on respire. 

Les averses se succèdent.

le ciel ne dit rien non plus.

C'est déjà en soi 

que naît la louange

des oiseaux de l'aube.

Saura-t-on vivre de ce chant

que bercent les vagues vertes

des feuillages ?

Les mots deviennent usés.

Ils ne disent plus rien.

Partout des paroles pour attraper

dans leur filet 

le poisson d'argent du silence.

On est à bout,

au bout de quoi ?

Et pourtant vivre cherche et attend,

comme une mère inquiète

sur le pas d'une maison.

On rêve qu'il y ait une issue.

A quoi ?

A ce poids d'être ?

Soudain la paix est là

dans cette impasse.

Portes fermées l'une après l'autre.

Le sol se dérobe.

On tombe sur un trésor,

le seul bien !

 

Pins parasols, bois de Marey

gravure pointe sèche

 

Autant l'étang

de Droiteval

était calme,

autant le vent

dans les aulnes

rendait tout vivant.

Cela vibrait

et cette vibration

contrastait

avec la surface de l'eau

impavide.

Penser peut-être

plus souvent

que tout devient vivant

quand en soi

cela s'apaise ?

 

Démuni,

complétement démuni,

chercher uniquement

une vie vivante,

une vie de couleurs

qui débordent,

qui s'organisent

toutes seules.

N'être que confiance

que tout est bien comme cela

qu'on ne s'élève

qu'abaissé

et que le silence

est la seule terre propice

pour les germes du soleil,

Le vide

est une chance

pour que les hommes

dansent comme des arbres.

tableaux réalisés par des élèves

 d'une école primaire de Nancy, avec l'aide d'un artiste

 

   Une même lumière

fenêtre sale

sous-bois

de douceur

Une même lumière

qui vient tout envahir

voici les peurs

en offrande

Une même lumière

jouer ensemble

comme la mère

et l'enfant

Une même lumière

pour n'avoir

mémoire

que de son retour

Une même lumière

qui doucement

rapproche

les bords de la plaie

Une même lumière

pour tomber

 enfin amoureux

sans trahir.

Portrait d'un homme âgé

d'après une photographie

Sanguine, pointe sèche

 

On ne voit

dans le miroir

qu'un peu de feuillage.

On ne voit plus

de visage.

On envisage

autre chose

et cet oubli

fait du bien.

Il y a aussi

un bout de ciel.

Et cela suffit

pour comprendre

la vie d'un nuage.

Miroir,

qui est

la plus belle ?

C'est la vie.

Uniquement elle.

La vie qui donne vie

et cela est sans fin.

 

 

La porte et grande ouverte.

Toujours.

Rien ne la fermera

Jamais.

Une fois

franchi le seuil,

on peut revenir

en arrière.

Mais pourquoi

choisir

l'ombre

et la mort ?

Pourquoi fuir

le seul lieu

où l'on est bien.

Garder

le cœur brûlant.

 

Autour de Séranville

le matin ou le soir

la terre respire

Une terre travaillée

retournée, broyée

après les moissons.

les tournesols baissent 

humblement la tête

prêts à donner leurs graines

Baisser doucement la sienne

avec reconnaissance.

Se laisser travailler,

retourné, malaxé

et parfois broyé

pour devenir plus vrai.

Donner du fruit

sans rien attendre,

semer à la volée

et recevoir par d'autres

les flots de la lumière.

  

Esprit de la Source

Source de l'Esprit,

Elève celui

qui touche la terre

et l'aime

Remplis

de ta fraîcheur

celui qui s'est vidé

dans sa nuit

de toutes images.

Sur les hauts de Aigremont 

d'antiques tilleuls bordent la route.

Brume de chaleur.

De la vigne sauvage s'enroule

autour des rejets de frêne

en bordure de forêt.

Dans les fossés l'aigremoine 

et la salicaire apportent

leurs touches de couleur

dans cet océan de vert.

Marcher sans plus penser.

Il n'y a plus d' histoire.

Il n'y a plus personne.

Seul le silence et la paix.

Tant d' années

comme un grain de blé

sous la meule des jours

le fléau des épreuves 

pour arriver soudain

à cela :

silence, paix.

 

  

Rien n'est mérité.

Une trouée soudaine

éclaire la journée.

Le seul trésor à offrir

n'est parfois

qu'une toile d'araignée.

Mais dans l'élan

de n'être rien

la toile se déchire,

la trame se desserre.

Et au travers

passe une lumière

que personne ne peut

emprisonner

 

Ce qui doit venir

peut être simple.

Les plis se déplissent.

L'eau retourne à l'eau

et le vent au ciel

où ce qui passe

maintenant s'absente.

Laisser les choses

aller aux choses.

Se déplisser

comme un enfant

au lit de l'être.

Pelouse calcaire

du plateau de Malzéville

gravure pointe sèche

 

 

CANTATE DE LA NUDITÉ

Je chanterai ce chant nouveau : la nudité. 

La pureté réelle est vide de pensée; 

La pensée, elle doit se tenir à l'écart. 

C'est ainsi, moi que j'ai perdu ce qui est moi. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Ce qui m'est étranger cesse de me leurrer. 

Et j'aime autant être pauvre que riche. 

Point d'image qui me contente : 

Il m'a fallu me vider moi-même. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux tu savoir comment je me passai d'images? 

C'est lorsqu'en moi j'embrassai l'unité, 

Car telle est l'unité réelle. 

Et la douleur pas plus que l'amour ne m'émeut. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux tu savoir comment je dépouillai l'esprit? 

C'est lorsque je cessai de distinguer, 

Hormis, en moi, la divinité une. 

Or, je n'ai pu le. taire et j'ai dû l'avouer : 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Depuis que me voilà perdu dans cet abîme, 

J'ai cessé de parler, je suis muet,

Oui, la divinité m'a englouti. 

Je suis dépossédé,

Et c'est pourquoi les ténèbres m'ont réjoui.

Depuis le temps où j'ai rejoint mon origine, 

J'ai cessé de vieillir et j'ai dû rajeunir. 

Ainsi toute ma force a disparu. 

Et elle est morte.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Or donc, celui qui disparait 

Et qui trouve sa nuit,

Est tout aussi riche, étant exempt de misères. 

Ainsi les feux d'amour

M'ont soudain consumé.    

Et j'en suis mort.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci."

Jean Tauler

Traduit par J. Chuzeville. (x)