Si je te parle
des derniers feux
de l'automne,
m'écouteras-tu ?
Comprendras-tu
le secret qui grandit
en chacun
jour après jour ?
Moi aussi
je ne comprenais pas
grand chose.
Les pages de livres
sont aussi
des feuilles mortes.
Le vent les emporte
et on reste sans rien.
Je comprends
que je me transforme
en caresse de vent,
une simple caresse
qui passe
et sera comprise
après.
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