Fasciné par la finesse des pétales

de ces petites fleurs blanches.

Infinie délicatesse.

Celles du magnolia,

non loin de la rue de Boudonville

se laissaient traverser par la lumière.

Cela rendait ces grandes fleurs

plus fragiles.

Peut-être est-on nécessairement fragile

dès que l'on est traversé ?

 

Au bord du Canal de la Marne au Rhin

ce platane majestueux irradiait.

Peut-être était-ce une certaine lumière

qui remplissait l'air ?

Mais il y avait autre chose,

une forte présence,

une Présence

qui balayait

d'un seul coup

les frontières

entre minéral

végétal, animal

Juste à l'aube

entre deux immeubles,

la grande roue de la foire d'attraction

de la place Carnot

est dans l'axe du soleil levant.

Pensée sur la roue de l'existence

qui n'arrête pas de tourner.

Mais le centre est immobile.

Se reposer au centre

même si la roue tourne,

comme un pierre

qui n'a de cesse

une fois jetée en l'air

de trouver le lieu de son repos

 

Dimanche 30 mars

Au plus haut

d'un arbre encore dénudé

un pigeon ramier se balance 

au gré du vent

toujours prêt à tomber.

Impossible pour l'homme

qui n'a pas d'ailes.

Et un peu plus loin

une touffe de violettes

perce la grisaille du jour,

couleur vive et pure

qui va disparaître

mais interroge :

pour qui,

pour quoi ?

Samedi 29 mars

Cette encre de Nicole,

une sapinière sombre,

impénétrable,

qui se détache

sur le fond d'un champ ocre

ou d'un désert.

Fascination.

C'est comme le signe

d'un mystère scellé à jamais.

Comme si ces sapins

sentinelles couleur de nuit sans étoiles

montaient la garde

pour protéger le trésor

que chacun à la fin

comprendra

 

 Vendredi 28 mars

Un peu de lumière déposée

sur le cerisier

du parc de Montbois.

Fleurs blanches de lumière,

douceur d'un éclair.

Et remontant la rue Saint jean,

inondé de soleil

presque aveugle

parmi des ombres,

je ne pense

qu'à cette chaleur vibrante

sur le visage.

 Jeudi 27 mars

Les mots ne viennent pas.

Tôt ce matin,

ville silencieuse.

Dans cet espace

les oiseaux reprennent leur place.

Un peu plus tard

au parc de la Pépinière,

buisson ardent d'un forsythia.

Un très léger murmure est là

maintenant que quelques mots épars

sont posés sur la page déserte.

Mais peut-être est-ce

le murmure du silence,

du rien, du vide ?