Ne marcher

que vers sa liberté.

Le reste est détour

pour continuer

à être mené

par ce qu'on 

ne veut pas voir,

pas comprendre,

pas accepter.

On te presse

de revenir

en pays asservi.

Viens marcher

droit devant

en pays large

en pays "respirant"

L'élan ne t'appartenant pas

te sera donné.

 

Pierre Reverdy, poète (1889-1960)

pastel sec

Belle Etoile

J'aurai peut-être perdu la clé, et tout le monde rit autour de moi et chacun me montre une clé énorme pendue à son cou.

Je suis le seul à ne rien avoir pour entrer quelque part. Ils ont tous disparu et les portes closes laissent la rue plus triste. Personne. Je frapperai partout.

Des injures jaillissent des fenêtres et je m'éloigne.

Alors un peu plus loin que la ville, au bord d'une rivière et d'un bois, j'ai trouvé une porte. Une simple porte à claire-voie et sans serrure. Je me suis mis derrière et,
sous la nuit qui n'a pas de fenêtres mais de larges rideaux, entre la forêt et la rivière qui me protègent, j'ai pu dormir.

                                                                                                             Pierre Reverdy

 

Il suffit de lever la tête

pour perdre la sienne.

Bien sûr, on voit plus

le bout de ses chaussures

qui risquent d'écraser une crotte.

Mais qu'est-ce qu'on y gagne !

Un peu d'immensité,

un peu de clarté,

plein de silence

ponctué par le cri vibrant

de martinets

ou le bourdonnement

des avions filants.

C'est comme si l'on retrouvait

son chez soi

où rien n'est étriqué.

C'est comme si l'on s'endormait

comme un gros bébé.

Plus de tête toute enchevêtrée

et à la place

l'espace

comme un grand drap bleu

et les oreillers,

doux nuages blancs.

Jean Tardieu, poète (1903-1995)

pastel sec

La Môme Néant

Quoi qu'a dit ?

- A dit rin.

Quoi qu'a fait ?

- A fait rin.

A quoi qu'a pense ?

- A pense à rin.

Pourquoi qu'a dit rin ?

Pourquoi qu'a fait rin ?

Pourquoi qu'a pense à rin ?

- A' xiste pas.

Jean Tardieu

 

Portrait de la poétesse Ana Akhmatova, jeune (1889-1966)

pastel sec

Le Jardin d’été
 
Je veux aller dans ce jardin unique
Voir les roses en leur plus bel enclos.
 
Le statues y rappellent ma jeunesse,
Je les revois sous l’eau de la Néva.
 
Dans un silence parfumé m’apparaît,
Parmi les hauts tilleuls, le craquement des mâts.
 
Et le cygne traverse les siècles,
En admirant sa double beauté.
 
Et les pas de milliers et de milliers
Ennemis et amis — raides morts.
 
Du vase de granit au palais,
C’est un cortège d’ombres sans fin.
 
Là-bas, mes nuits blanches parlent tout bas
De quelque très haut amour et secret
 
Et tout brûle dans la nacre et le jaspe,
Mais la source de lumière est cachée.

 

 

Il y a toujours

un rouge-gorge discret

qui au moment voulu

tient compagnie

en trois notes

au solitaire de l'aube !

Il est avec une promesse

qu'il peut enfin tenir,

comme noyé dans

une eau profonde

où seules douceur et paix

s'engendrent .

Cette terre peut-être le ciel

lorsqu'il n'y a

plus rien à saisir !

C'est comme si deux rives

s'étaient rejointes.

Le vent a trouvé un passage.

Qui aurait pu le retenir ?

Est-ce l'arbre, 

le vent, la terre qui chante ?

C'est seulement

lorsque du vide et de la nuit

un visage vient de naître.

C'est seulement

lorsque la porte s'ouvre,

que tout est envahi,

enfant tout démuni

à la merci des étoiles

et de l'océan qui gronde,

c'est seulement là

que le chant trouve une voix

qui ne s'éteindra plus !

A travers une clôture

une fleur de liseron blanc

attire mon regard.

De curieux petits points blancs

apparaissent en son cœur.

Ce sont des points de lumière

qui forment une minuscule guirlande.

Impossible de comprendre

ce phénomène étrange.

Sans doute la lumière

passe-t-elle entre les pétales ?

Mais comment fait-elle

pour se répartir

si régulièrement ?

Viens lumière

puisque tu passes

si facilement

par d'impossibles endroits,

viens en ma vie

qui parfois se referme

déposer tes étoiles.