Au dessus de la ville

demeure toujours

une nature sauvage.

L'autoroute en bas

est une artère

qui tranche en deux

la forêt qui verdit à peine.

Le sang n'y coule pas

mais un fleuve

de voitures et de camions

qui jamais ne s'interrompt.

Quelques arbres

ont pris de l'avance

et ignorent le tintamarre.

Les oiseaux se sont éloignés.

Ils n'entendent plus leur chant.

Pourtant tout continue.

Avec leurs jeunes pousses

les pins se préparent

à la canicule de l'été.

La ville et son béton

ont beau s'étendre

la forêt résiste

à tous les assauts,

résistera jusqu'à la fin.

 

Se tourner 

vers le printemps

qui vient.

Tant pis

pour le mal

de nuque.

Peut-être

n'est-on pas assez

tourné vers les signes

de sa venue.

Tourné

comme un homme

qui se noie

émerge enfin

de l'abîme des eaux noires.

Tourné comme un enfant

s'enfuit de sa maison,

le manteau ouvert

dans le froid qui pique,

pour respirer.

 

Grillage j'ai la rage.

tu ne retiendras pas 

longtemps le cri

des vies que tu as brisées.

Grillage, non

je ne serai pas sage.

Je passerai 

entre tes mailles

pour clamer

à tous les hommes

en noir :

"Arrêtez de nous

voler la vie !"

 

Radiance d'un prunellier

qui borde un chemin

au dessus de Chavigny.

Comme une neige

lumineuse

qui éclate.

Un rayon de pâle soleil

semble suspendu

au dessus de lui

comme s'il ne pouvait

plus échapper à cette gloire.

On ne voit plus un arbuste.

On ne voit plus rien.

Le regard se perd

dans ce rayonnement,

est incité à disparaître

pour laisser les effluves

se prolonger à l'intérieur

vers un vide

qui n'est pas vide

mais où toute pensée

s'arrête.

 

A distance,

immobile,

la lune du matin,

aussi claire

que l'air,

parle de toi,

immobile

apaisée.

Précieuse

clarté.

 

Le fardeau fait mal au dos.

Qui me l'a mis ?

Qui me l'a mis ?

Je veux plus le savoir.

Poser le sac,

ne plus le reprendre.

Cela me suffit.

Je vois la porte.

Je vois le passage.

Le fardeau ne passera pas.

sauf si je l'oublie.

Il fait si beau

J'ai mal au dos.

Mais je suis libre.

le fardeau est tombé.

Qui me l'a enlevé ?

 

Etre simplement.

Une femme se penche

vers la terre

pour ramasser une plume.

Une autre s'est posée

à l'ombre

comme on abandonne sa folie

et un autre courant

murmure à son oreille.

Tout est simple.

L'enfant se repose

du repos de sa mère

Et le ruisseau

joue sa musique

pour effacer 

les fausses notes humaines.