Tas de bois en forêt

aquarelle

 

Reflets d'or
les cygnes y plongent.

Trouveront-ils
un trésor ?

Plonge aujourd'hui,
plonge demain.

Plonge
en ce lieu
sans lieu,

ce visage
sans visage,

là où
tu es
enfin
toi-même

libéré de l'illusion
d'être
ce que tu n'as
jamais été.

 

Entre les feuilles mortes

et un peu de lierre,

une délicate fleur

de cyclamen

dit toute seule :

"amen"

et seul

avec elle

un passant

comprend

qu'il peut

effacer

la nuit

des hommes

et la sienne.

 

Ginko dans le chaos

reste

impassible.

Et l'on passe,

lève les yeux.

Une pluie d'or

bientôt,

pour les mortels

qui oubliaient

qu'ils l'étaient.

 

 

Ainsi est ce mystère.

Le soir respire.

Ce n'est pas rien

d'être né sur terre.

Le rêve est un nuage

le nuage est un rêve.

Réel, irréel,

les frontières disparaissent.

Tout entier là avec un souffle

qui atteste du vivant.

Un peu d'air dont  on est conscient

et le ciel immense

Silence.

 

La vérité d'une parole

est la vie qu'elle engendre.

Paix seulement

au cœur d'un dialogue

qui est un chant.

Cette paix vient

quand on n'y peut rien.

Le vent transparent

ne prend jamais de rides.

Une main sans intention

dénoue le nœud.

Le drap a la fraîcheur

du sable que mouille l'écume.

Je n'ai plus mémoire

que d'une caresse

où mon nom est un enfant.

Ce qui se dépose là

près des braises

qui crépitent,

est poussière, stries, rayures,

clous et pointes.

C'est de la nuit en rouleau

où s'accrocheront les étoiles.

Reste la paix seulement.

Effondrement.

Plus un regard

pour cette traversée.

On tombe en paix 

d'un seule désir,

en chantonnant.

 

"Tourbière"
Peinture à l'huile

Ici,
pas une trace humaine.

Un paysage
pour se reposer
de l'humain

ou plutôt
un paysage
où l'humain
n'est plus inhumain
parce que confronté
à la possibilité
de son absence,

Simple humilité
où tout
est à sa place.