C'est un camélia

au coin d'un jardin.

Immense.

Les branches dépassaient

le grillage

et penchaient vers la rue.

Des fleurs s'offraient.

Tout simplement.

Quelques pétales par terre

étaient là pour signifier

leur disparition prochaine.

Mais là, en cet instant

elles resplendissaient,

un petit univers à elles

toutes seules.

Et leur forme splendide

ouvrait la porte

du Mystère.

Viens, ce qui crie encore la nuit a besoin de drap frais pour

 simplement dormir, mais d'un autre sommeil, un sommeil de

 pétales qui se poseraient sur chaque brûlure.

Viens renforcer les murs de ce jardin aux abeilles paisibles.

 L'épaisseur de l'herbe est un onguent mystérieux sur les

 bleus qui sont bien loin de celui du ciel.

Viens, même si le pommier ne donne pas encore de fruits.

 C'est à toi de jouer des souffles qui attisent la braise loin du

 feu de paille.

Viens, réserve-moi une chambre haute pour mon cri, dont je

 ne saurai jamais rien, parce qu'il ne se pense pas, mais est là,

 bien vivant.

Viens, emmène-moi au bord de cet horizon qui se déchire. J'ai

 des graines plein les poches à semer avec le soleil !

 

 

Comme des petits papillons

qui ne connaîtront jamais l'été

des fleurs de marronnier

gisent sur le trottoir.

Elles ont été.

Je suis encore.

Avant que l'on inscrive

sur du bois,

"ci-gît un passant",

je suis présent

aimant ces fleurs

de rien

pour rien.

 

C'est là 

que le langage

tombe.

Bris de mots.

Pensées

fantômes

qui n'atteindront jamais

l'incandescence

du pétale.

Il n'y a pas

d'homme.

Il n'y a pas

 de main.

Le rouge suit

un tracé de vertige

vers le cœur noir.

Tu plonges soudain

aspiré aussi.

 

Souplesse des roseaux

qui plient et ne rompent point,

sous un vent d'avril

encore frais.

Frémissement

comme un chant

qui s'accorde

au miroir paisible

de l'étang.

Les nuages passent

dans l'eau

étranges vaisseaux blancs.

Trois canars colverts

surpris près du rivage

percent le ciel et disparaissent.

Pâques, c'est la vie

qui redevient vivante.

 

Mouton à tête noire

Ane blanc andalou,

dans leur regard

quel mystère ?

quelles interrogations ?

Qu'attendent-ils ?,

car ils attendent 

On attend aussi

même si on

n'attend plus rien,

même si l'on est persuadé

que c'est inutile d'attendre.

A quoi s'attendre d'ailleurs ?

Un geste peut-être

sur la tête noire,

sur le museau blanc.

et pour l'homme

la dernière étreinte

où la mort ne fait plus peur

mais ouvre la porte

de la vie infinie.

 

Les fleurs de prunus

tremblent de transparence.

Plus de résistance.

Plus de lutte.

Elles tremblent de grâce.

Trembler aussi 

de perdre ce qui 

est vivant en soi,

vie irradiante,

seule issue.