Jean Follain, poète (1903-1971)

pastel sec

Il arrive que pour soi
l'on prononce quelques mots
seul sur cette étrange terre
alors la fleurette blanche
le caillou semblable à tous ceux du passé
la brindille de chaume
se trouvent réunis
au pied de la barrière
que l'on ouvre avec lenteur
pour rentrer dans la maison d'argile
tandis que chaises, table, armoire
s'embrasent d'un soleil de gloire.

Jean Follain

 

Un petit recueil de poèmes

retrouvé dans une armoire

illustré par Nicole

 

Un morceau de tableau,

une main posée

sur un agneau,

l'enfant qui vient de naître

et qui mourra

si personne ne s'occupe de lui,

la protection, le soin

la tendresse,

l'effacement

car ici la main

n'écrase pas,

elle accompagne,

elle soutient.

A-t-on encore besoin

de hautes spéculations

pour être

plus humain ?

 

 

Marina Tsvetaïeva, poétesse (1892-1941)

De mes vers, écrits si tôt

Que je ne me savais pas poète,

jaillis comme l’eau des fontaines,

Comme le feu des fusées,

S’engouffrant comme des diablotins

Dans le sanctuaire plein de rêves et d’encens,

De mes vers de jeunesse et de mort

– De mes vers jamais lus ! –

Jetés dans la poussière des librairies

(Où personne n’en veut ni n’en a voulu),

De mes vers, comme des vins précieux

Viendra le tour.

(mai 1913)

Marina Tsvetaïeva

Roberto Juarroz, poète (1925-1995)

Il dessinait partout des fenêtres.

Sur les murs trop hauts,

sur les murs trop bas,

sur les parois obtuses, dans les coins,

dans l'air et jusque sur les plafonds.

Il dessinait des fenêtres comme s'il dessinait des oiseaux.

Sur le sol, sur les nuits,

sur les regards tangiblement sourds,

sur les environs de la mort,

sur les tombes, les arbres.



Il dessinait des fenêtres jusque sur les portes.

Mais jamais il ne dessina une porte.

Il ne voulait ni entrer ni sortir.

Il savait que cela ne se peut.

Il voulait seulement voir : voir.



Il dessinait des fenêtres.

Partout.

Roberto Juarroz

 

 

Esprit de la Source

Source de l'Esprit,

Elève l'abaissé

qui touche la terre

et l'aime

Remplis

de ta fraîcheur

celui qui s'est vidé

dans sa nuit

de toutes images.

 

Catherine Pozzi, poète (1882-1934)

pastel sec

Très haut amour, s'il se peut que je meure

Sans avoir su d'où je vous possédais.

En quel soleil était votre demeure

En quel passé votre temps, en quelle heure

Je vous aimais,

Très haut amour qui passez la mémoire,

Feu sans foyer dont j'ai fait tout mon jour,

En quel destin vous traciez mon histoire,

En quel sommeil se voyait votre gloire,

O mon séjour...

Quand je serai pour moi-même perdue

Et divisée à l'abîme infini.

Infiniment, quand je serai rompue,

Quand le présent dont je suis revêtue

Aura trahi.

Par l'univers en mille corps brisée,

De mille instants non rassemblés encor,

De cendre aux cieux jusqu'au néant vannée,

Vous referez pour une étrange année

Un seul trésor

Vous referez mon nom et moh image

De mille corps emportés par le jour,

Vive unité sans nom et sans visage.

Cœur de l'esprit, ô centre du mirage

Très haut amour.

Catherine Pozzi