Lueurs où se perdre.

Perdu pour perdu,

il n'y a plus rien à perdre

à tout miser

sur la lumière.

Même si la nuit pèse,

même s'il n'y a personne

qui peut vraiment comprendre.

Reste d'incertaines lueurs

qui palpitent

desserrent les mailles du filet.

Personne n'interviendra.

Personne ne sauvera

le cœur seul peut offrir

son cri, un vrai cri

le silence l'entendra

le silence effacera tout

On verra chaque pensée

comme un bateau égaré

sur les flots,

un bateau qui s'éloigne.

Y-a-t-il un haut, un bas ?

Plus de direction.

Offrande de ce qui est

jusqu'à l'os

et plus encore,

pour se relever, 

un matin peut-être 

comme si tout s'était effacé,

le poids du monde sur la nuque

enfin en poudre

disparu d'un souffle.

 

Reprendre le fil,

le couper ?

Pourquoi dit-on

passer un coup de fil ?

Et le fil d'une histoire ?

Il était une fois

deux fois, trois fois

et puis plus rien.

Si, reste le fil d'Ariane

pour sortir du labyrinthe.

l'histoire se déroule

le long d'un fil,

un fil de mots,

ceux qui font mal,

qui tuent à petit feu.

Et peu à peu la parole

passe sous les murs,

creuse un passage

où tout s'éclaire.

Coupe le lien

si tu le veux,

mais ne perds pas 

le fil

 

Bienheureuse solitude,

seule béatitude,

disait Bernard de Clairvaux.

Dans le brouillard

l'arbre seul

est un rappel

de cette solitude.

mais le même Bernard

disait aussi :

"l'âme cesse d'être solitude

quand elle devient

sanctuaire."

Etre seul

mais habité

d'une Présence mystérieuse

vers laquelle on se tourne

dans l'oubli de ce regard

sur soi-même

où si souvent

l'on se perd.

 

Il y a des départs 

qu'on ne voit pas,

des départs qui échappent 

à toute raison.

Pas d'organisation,

pas de préparation.

Bateaux au port,

vous ne partez pas

puisque vous revenez.

Partir.

Mais c'est autre chose

que partir

pour aller d'un lieu

à un autre

Partir et rester là

sans rien en dire,

parce que l'on n'en sait rien.

Mais on le voit bien,

(Ce n'est pas un rêve)

Partir.

 

N'avoir qu'un pays

où même les mousses s'illuminent.

C'est le pays où l'on nait

et le pays où l'on meurt.

Les mots ne peuvent rien en dire

mais ils disent comme la pluie

creuse le roc aveugle.

N'avoir qu'un pays

dont on ne sait rien

mais que tout le monde connaît,

un pays qui pleure

quand on s'éloigne

et qui sourit

au retour du voyageur.

N'avoir qu'un pays

que l'on épouse à toute heure.

Son baiser n'a nulle trace

d'amertume.

Pouvoir s'y endormir

pour ce jour où

il n'y aura plus de nuit.

 

Cela coule de source

de la Source

Chantent les cœurs,

la joie est le seule remède !

 

En bord de Meurthe

contraste saisissant

entre un héron à bec jaune

et deux cormorans

qui se découpent

en ombres chinoises

perchés au dessus de l'eau.

Le ciel pourtant était gris,

l'eau brune et sans reflets.

Mais la vie fait toujours irruption

au moment où l'on ne l'attend pas.

Tout comme parfois

le cœur se met à chanter

alors que l'on découvre

bien en face

cette terrible ingratitude

qui pour chacun est un enfer.

Comment maintenant rendre

une once de l'immensité

que l'on a reçu ?

Les bras des arbres

se tendent vers 

le silence bleu.

Sont-ce des racines 

ou des branches ?

Peu importe.

Elles ont soif.

Elles appellent

le lait bleu de l'azur.

Avoir mille bras

et mille racines.

Etre comme Shiva

jamais à l'étroit.

Toujours avoir soif.

 

 

Sous le soleil d'hiver

la prairie chante

sans musique,

une prairie d'herbes sèches

qui peut-être

ne verra pas la neige

cet hiver,

une prairie

où l'on aimerait s'endormir

ou devenir à son tour

une herbe qui avec ses sœurs

ne résiste pas au vent,

une prairie où

l'on se retrouve

après s''être perdu,

où l'on peut s'abandonner

comme si l'on était un oisillon

dans les herbes hautes,

des herbes qui protègent

des regards indiscrets,

des regards qui 

ne comprennent pas la peine,

des herbes dont la caresse

ramène à l'unité,

une soudure de l'être

irrémédiable

où l'on ne peut plus

être déchiré.

 

Ce que l'on voit

n'est pas ce que l'on voit,

n'est plus

ce que l'on voit.

Ce sont des signes,

de simples signes,

pour autre chose

qui n'est pas une chose,

un autre lieu

sans lieu,

et ce ciel éphémère

ouvre la porte

d'un autre ciel

 

Une vie est

entre deux

clin d'œil.

Et pendant

ce temps 

si court

court le rêve

court l'illusion

court l'oubli.

Tu ouvres les yeux

tu les fermes.

Où es tu ?

 

Trouver

un peu de couleur

dans les rues

plus grises

que le ciel.

Se réchauffer

les yeux.

La feuille s'est envolée.

La rose ne passera l'hiver.

Mais dans le cœur

garder un peu de feu

pour toi, et toi, et toi

qui passaient éteints.

 

Un instant pris

par les cieux

au dessus de la Meurthe

et près du canal,

un instant sans temps

dans l'espace

loin des murs,

des frontières

prêt à partir

avec les mouettes

qui volent pour voler

dans la lumière du soir,

un instant à ne plus être

dans l'étroitesse

d'un corps et des pensées

un instant, dilaté

dans l'espace d'une vaste

respiration

qui ne s'arrête jamais,

un instant silencieux 

prêt à épouser

le silence.

 

S'attarder auprès 

d'un reflet.

Jeter un caillou dans l'eau !

Peut-être est-ce comme cela

que tout a commencé ? 

Et les galaxies s'éloignent

jusqu'à ce que l'univers

redevienne calme.

Un caillou dans l'eau.

Une naissance

la vie, les cernes sur l'eau

qui s'éloignent.

Puis tout s'apaise.

Apparaissent des reflets d'or

dans l'étang,

avant la nuit

où le ciel et l'eau

s'épousent enfin.

 

Les yeux sont las

peut-être.

Lever la tête.

En bas de la poussière.

Le clocher se cache

pour apparaitre l'hiver .

Les cloches sonnent

le vide résonne.

Au cimetière

les feuilles mortes des platanes

n'ont pas de tombe.

Comme elles, apprendre

à tomber.

et se relever.

Les morts restent couchés.

 

Un voile sur les choses, 

un voile sur les êtres

se déposent.

Ecarter

doucement

le voile.

Et voir les choses

voir les êtres

comme libérés

d'un poids.

Même la pierre

peut devenir légère.

Pour ce qui se cherche ainsi,

les mots sont un voile.

 

Dans la forêt,

il n'y avait rien.

Pas d'animaux.

Pas d'hommes.

Des traces de pneus.

Des arbres coupés.

Des tas de grumes

pour faire du parquet.

Et le brouillard.

Mais il n'y avait rien.

Pas de signes.

Pas de fleurs.

Pas de chants.

S'effacer

dans le brouillard

avec sa vanité.

 

Sur la route à prendre,

il y a tant de routes

à laisser.

Le mélèze orange

est un fanal

dans le brouillard..

La route à prendre

ne dit pas

où elle aboutit.

Marcher avec désir

sans vraiment de désirs,

et sans voir la fin.

Mais dans le brouillard

ou la nuit,  marcher

avec tout ce que l'on est

sans oublier cette part

de soi-même

qui traîne les fossés.